Joyce Carol Oates

Je baissai ma propre voix, devenue légèrement rauque parce qu'elle ne servait pas souvent. "J'y pense tous les jours, dis-je. Dès l'instant où je me réveille, j'ai cette pensée-là en tête.
- Quelle pensée ?
- Qu'aujourd'hui sera peut-être ce jour-là. Son dernier jour."
Abigail me dévisagea. Un long moment elle parut incapable de parler. " Et que... que ressens-tu ? Quand tu penses cela ?
- De l'anxiété. De l'excitation. De l'espoir.
- 'De l'espoir.' "
Agibail ne semblait pas vouloir me provoquer ni même me questionner, elle essayait simplement le mot.