Joyce Farmer

- Docteur Wilshire ! Papa veut rentrer chez lui !
- Il ne peut pas ! On a programmé des rayon X. Il a déjà bu son baryum. Nous devons ensuite faire une biopsie.
- Attendez ! il ne veut pas d’autres examens. Les rayons X durent une heure, et la biopsie… c’est de la chirurgie ! Il ne veut pas de cet inconfort.
- (Hmm.. .dix contre un dans la troisième…) Mais nous avons besoin de savoir pour l’aider !
- Dr Wilshire, vous avez conclu qu’il avait un cancer avancé des poumons, avec des métastases et qu’il n’avait que quelques semaines à vivre. Il est trop tard pour une chimio vous ne pensez pas ? Nous n’avons pas besoin de savoir exactement d’où vient sa maladie… Attendez, docteur, ne quittez pas !
(aux infirmiers qui s’apprêtent à emmener son père) Que faites-vous ?
- Attendez ! Arrêtez ! Docteur ! Dites-leur que c’est terminé !
- Attendez Laura…
- Nous quittons cet endroit infâme ! Docteur, si vous ne le laissez pas sortir, je fais rouler ce brancard dans la rue la plus proche et j’appelle un taxi ! Compris ?!

- Tu veux dire qu'on est coincés ?
- Oui, soit nous changeons radicalement de vie, soit nous faisons du mieux que nous pouvons avec celle-là.

-Elle est hypocondriaque. Pendant des dizaines d'années, elle est allée chaque semaine chez tel ou tel médecin. Elle n'avait jamais rien.
-Papa, elle a eu un pontage il y a huit ans.
-Ah oui, c'est vrai tiens. D'un autre côté, ta mère est morte à trente-sept ans sans jamais s'être plainte.