Joyce Maynard

D’abord, [ma mère] paraissait plus jeune. Appuyée au plan de travail, elle mordait dans une pêche, si mûre que le jus lui dégoulinait sur le menton pour tomber sur le chemisier à fleurs, mais elle ne semblait pas s’en apercevoir. Elle hochait la tête et souriait. Elle s’amusait, voilà la réalité. On avait l’impression qu’un courant électrique circulait entre eux deux. [Frank] me parlait, m’écoutait, avec le maximum d’attention, pourtant il se passait quelque chose, souterrainement, un truc indéfinissable pour la plupart des gens. Comme ces sons, si aigus que seuls quelques rares individus sont capables de les entendre.
Il me parlait, mais c’est à elle qu’il s’adressait en réalité. Et elle comprenait le message.