Julien Heylbroeck

Entourés de tas de chairs flasques gorgées de sang et de fluides séchés, le cadavre, vêtu et casquetté de cuir, gisait désarticulé, entamé ici et là par des morsures qui avaient ôté de larges parcelles de muscles. Les tendons et les articulations, à vif et luisants, brillaient dans la pénombre. Le visage de l’homme, un Noir moustachu d’une quarantaine d’année, affichait une expression d’horreur pure.
[…]
Gamble Farley promena son regard sur les environs. Brookdale Street, une petite rue rejoignant deux avenues du Sud du Bronx, partiellement bouchée par plusieurs sacs poubelles comme autant de monticules puants, sommets escaladés à intervalles réguliers par des colonnes de cafards. Des grilles au sol s’échappaient des corolles de fumées odorantes, chargées tantôt de lessive tantôt de senteurs de graillon.