Justin Richards

- Super! dit Amy, sortant derrière lui, ses longs cheveux roux volant autour de son visage. La planète Parking, un des endroits les plus glamours de la galaxie Asphalte!
Le Docteur hocha la tête.
- Mais il pourrait aussi s'agir de la Terre. L'Angleterre si je ne m'abuse.
- Vous avez deviné ça grâce aux plaques d'immatriculation, dit Amy.
- Non. Grâce au temps."

— Juste par curiosité, monsieur. J’espère que vous ne me croyez pas indiscret. Mais, quel est le problème avec le monsieur mort ?
Jones fit un léger sourire devant la déférence de l’homme.
— Mis à part le fait qu’il est mort ? Ce qui ne peut pas être une situation très satisfaisante pour lui… En dehors de cela, le problème, comme je l’ai expliqué brièvement à Protheroe dans ma note, c’est que les os d’au moins quelques-uns des membres du gentleman décédé ne sont pas les siens. Ni même humains, tout compte fait.
Il soupira et regarda le cadavre pâle sur la table.
— Et si cela n’est pas contraire à notre compréhension anatomique normale des choses, je ne sais pas ce qui peut l’être.

- Grincheux, Simplet, Atchoum, Timide, Dormeur et Joyeux. Ils portent tous des noms d'humeur... plus ou moins.
- Et Prof, intervint Candace. C'est exact.
- Prof n'est pas une humeur, dit le Docteur. Ce qui m'a toujours dérangé. Mais il est tout petit, pas de doute. Ce que je ne suis pas. Alors ne m'appelez pas Prof, d'accord, agent Jennings?
Celui-ci éclata de rire.
- Pour sûr Docteur. Mais si vous rencontrez quelqu'un d'aussi ravissant que Blanche Neige, dites-moi où la trouver d'accord?
- Elle est sur la Lune, dit le Docteur, et je vais aller la récupérer.

Quatre jours après son propre enterrement, Albert Wilkes revint à la maison pour le thé.Même le chien savait que quelque chose n’allait pas.

- La bonne nouvelle, c'est que ça ne devrait pas être long à réparer. Il suffit de reconnecter les Ta avec les Da et de dériver la boîte de raccordement.
- Les Ta et les Da?
- Puis de réaligner les récepteurs extérieurs et Tada!

- Vous pensez réellement que ça va marcher?
- Le Docteur le pense.
- Vous respectez vraiment ce type, non?
- Oui. Je l’ai vu au travail, le dernier jour. Il est capable de faire soixante choses impossibles avant le petit déjeuner, et d’avoir encore le temps de faire griller des toasts.

— J’étais le vicaire de St. Bartholomew, non loin d’ici. Jusqu’à ce que je sois obligé de prendre ma retraite.

Il sembla se rendre compte que la fille le tenait et il s’efforça sans succès de retirer son bras libre.

— Ma fille, Elizabeth, expliqua-t-il, comme pour l’excuser.

Nora finit par retrouver sa voix.

— Je suis désolée. Veuillez vous asseoir.

Elle fut surprise de constater à quel point elle paraissait calme.

— Je peux vous offrir une tasse de thé ? La bouilloire est sur le feu. Mon mari vient de…

Elle s’arrêta brusquement lorsqu’elle se rendit compte de ce qu’elle avait été sur le point de dire. Comme cela aurait semblé naturel. Comme il aurait été ordinaire de dire qu’Albert avait sorti le chien.

— Nous sommes au courant, dit Oldfield avec bienveillance, assis à l’endroit où Albert Wilkes s’était assis année après année pour prendre son thé. Il est décédé la semaine dernière si je comprends bien. Vraiment tragique.

Il hocha la tête avec tristesse.

— Vous avez notre sympathie, n’est-ce pas, Elizabeth ?

La femme s’avança à nouveau vers Denning, les dents nues, sifflant vers lui comme un serpent en colère.
— Non, dit le cocher.
Il pointa le fouet vers la femme et elle s’arrêta.
De nouveau, Denning soupira de soulagement. Mais cela fut de courte durée.
— Ça doit ressembler à un accident, Clarissa.
La voix du cocher était profonde, sombre, sèche et cassante tout à la fois.
— Un tragique accident.

Tout ce qui était jugé trop étrange, ou dangereux, tout ce qui défiait l’analyse et qui allait à l’encontre de la science ou de la pensée modernes, ou tout ce qui ne pouvait tout simplement pas être compris, était envoyé au département de Sir William.

Maintenant, la lumière coulait à travers le cimetière brumeux et contre le ciel qui s’éclaircissait ; les pierres tombales paraissaient noires. À première vue, elles semblaient régulières et similaires. Mais Skipper savait que si on y regardait de plus près, on pouvait voir que chaque pierre était différente ; leurs formes et leurs tailles, leurs angles et leur usure conférait à chaque pierre son individualité. Tout comme les personnes ensevelies en dessous avaient été des individus. Maintenant, ils étaient tous égaux, la poussière retournant à la poussière.

Comme un linceul, le brouillard flottait très bas sur les pierres tombales, luisant presque dans le clair de lune pâle et diffus. Les pointes des pierres tombales perçaient la moelleuse couverture comme des dents cassées – courbées, ébréchées, décolorées. Puis, les nuages s’étendirent devant la lune, et la scène s’effaça, devenant obscure et profilée.

Une dent peut sembler plutôt normale, sauf s’il s’agit de la dent d’un vampire. La peau d’un animal de la famille des canidés est banale, sauf si on l’a prise d’un loup-garou. Une tablette de pierre gravée en anglais standard ne causera probablement pas de controverse, sauf si on l’a déterrée d’un site de plusieurs milliers d’années qui pourrait être la cité perdue d’Atlantide.

Il travaillait mieux, et plus sûrement, dans la précipitation et l’agitation de rues plus bondées. Il préférait que ses « clients » soient prétentieux et portent leur richesse sur leur manche, ou plutôt, dans des poches facilement accessibles.

- L'Univers tout entier, énonça-t-il tandis qu'ils entraient dans le centre commercial. La totalité du temps et de l'espace. Depuis la création de Fulgura Maxima aux déserts suffocants de Pars-au-loin... Du bout de Marginos à Bakov Au-delà. Et tu veux faire du shopping.

Avant que George n’eût le temps de répondre, Sir William reprit.

— En fait, j’avais l’intention de vous dire un mot. Dites-moi, est-ce que M. Mansfield vous a déjà parlé ?

Jasper Mansfield était le conservateur du musée pour lequel George travaillait. Il ne lui avait pas parlé depuis plus d’une semaine. Alors, George secoua la tête, se demandant de quoi l’homme parlait.

Sir William soupira.

— Typique. La tête dans le sable, je suppose. Il faudra sans doute que je le lui demande à nouveau.

— Lui demander ? À propos de quoi ?

Il l’avait dit avant qu’il ne puisse s’en empêcher, alors George ajouta rapidement :

— Désolé, monsieur. J’espère que ce n’est pas une question impertinente.

— Bien sûr que non, lui répondit Sir William avec un sourire. Après tout, il s’agit de votre carrière.

— Je… quoi ?

— J’ai demandé à M. Mansfield s’il vous permettrait de venir travailler pour moi.

Il ne semblait pas du tout se débattre, pas même un cri plaintif pour demander de l’aide. Courant aussi rapidement qu’il en était capable, Eddie comprit pourquoi ils avaient choisi ce moment. Ils étaient à l’extérieur des hautes barrières imposantes de fer forgé. Au milieu de chacune, ce qui sembla à Eddie être la tête d’un lézard était façonné dans la ferronnerie. La forme rappelait les créatures qui montaient la garde sur les montants de la porte en pierre — de grandes statues de lézards dressées de chaque côté de l’entrée. Eddie pouvait imaginer une longue langue fourchue prête à lécher tous ceux qui tenteraient de pénétrer sans autorisation.

Bien sûr, Eddie aurait été heureux de soulager le vieil homme de son argent. Mais les méthodes que les deux hommes sur l’autre trottoir pourraient employer seraient beaucoup moins douces que celles d’Eddie, qui se conten­terait de piquer et de s’éloigner. Leurs mains formaient déjà des poings serrés et charnus. Leurs yeux étaient sombres, plissés et concentrés dans une intention violente. Alors qu’ils commençaient à traverser la rue, Eddie put voir que le plus gros des deux hommes avait une cicatrice pâle qui descendait le long de son visage.

Elle se sentait creuse à l’intérieur, comme si son cœur avait été évidé et jeté aux ordures. C’était pire que lorsqu’elle l’avait trouvé mort dans le lit à côté d’elle, la bouche ouverte comme s’il avait été pris à mi-chemin d’un ronflement. Pendant des années, il l’avait ennuyée avec le bruit de ses ronflements et, ce matin-là, c’était l’absence du bruit qui l’avait soudainement rendue froide de peur. Elle tendit le bras vers une bûche pour la déposer sur le feu mourant.

Même le cri strident de Nora Wilkes quand elle se retourna pour voir ce qui effrayait Bébé n’empêcha pas le chien de regarder fixement son maître décédé. La femme et le chien affichaient la même expression, subjugués, essayant de s’éloigner du cauchemar qui venait d’entrer dans la pièce.

Inconscient de la réaction qu’il avait provoquée, Albert Wilkes s’assit à la petite table ronde. Tout comme il l’avait fait chaque soir pendant les trente dernières années. Il s’assit, silencieux et immobile, et attendit que sa veuve lui apporte son thé.

Lorsqu’il était encore vivant, c’était Mme Wilkes qui parlait le plus dans la maison. Albert se contentait de hocher la tête et de faire semblant d’écouter, de boire son thé, de manger son souper et de s’asseoir en face du feu pour lire jusqu’aux petites heures. Sans dire un mot, Nora observa son mari décédé. Pourtant, il hochait la tête et marmonnait, et la regardait de ses yeux secs et absents, comme il le faisait toujours pendant qu’elle parlait.

Vous n'avez pas l'air assez vieux pour avoir un doctorat. Et d'abord, vous êtes docteur en quoi ? en bons mots et en sarcasme ?