Karim Berrouka

Oh, fait Ségolène en montrant de son index une forme blanche qui agite un pouce que le froid aura tétanisé. Mon Dieu Tout Puissant Qui Nous Berce En Son Cœur Miséricordieux, répond du tac au tac l’homme qui conduit, une auto-stoppeuse ! Quelle inconvenance vestimentaire ! Les yeux je dois détourner. Ségolène, tenez le volant pendant que nous dépassons cet objet sacrilège et que, de nos mains, je cache à mon regard cette ignominieuse vision. La femme dresse son menton et, d’un air qui l’a rendue célèbre dans les garden-parties de Saint Nicolas du Chardassaut, toise son mari avec condescendance. Voyons, ne faites pas votre sainte-nitouche. Et profitons de l’occasion que notre Seigneur Qui Nous Protège De L’Orgueil nous offre pour nous mêler au petit peuple, au peuple d’en bas, de très, très en bas (elle glousse de ses couronnes d’ivoire plaquées or poncées saphir rehaussés d’une fluctuation diamantifère discrète, le trésor des templiers sur le simili-émail de ses prothèses dentaires). Vous n’y pensez pas, répond son mari d’une voix outrée. Mais bien certainement, continue-t-elle, pleine de défi, j’y pense. Cela sera notre bonne action du millénaire (elle sursaute d’un petit rire contenu en se tenant l’extrémité des lèvres du bout des doigts, des fois que le démon de l’hilarité profite de cet instant de relâchement pour lui éjaculer quelques onces d’espièglerie dans le gosier).