Karine Giebel

Si j’en croyais en effet tous les films que j’avais vus au cours de ma brève existence, se retrancher dans les W.-C. équivalait à se jeter du haut d’un immeuble après avoir accroché son nœud de cravate au montant de la fenêtre, histoire de ne pas rater son coup. Et voilà que je m’étais joint à la cohorte des imbéciles qui se ruaient dans ces culs-de-sac nauséabonds dès que ça sentait le brûlé et se faisaient illico presto coincer avant qu’on les retrouve pendus, poignardés, étranglés ou percés de vingt trous de balles dans l’espace exigu des chiottes à claire-voie par un matin blafard.
N’ayant pas le temps d’analyser pourquoi la bêtise vous pousse invariablement vers une fin hâtive, j’ai tâté le pouls de l’homme que je venais d’assassiner, par acquit de conscience, car il était clair que personne d’autre ne pourrait jamais le refroidir, j’ai déclaré l’heure de sa mort, seize heures trente-deux, heure locale, si je me fiais à ma montre, je me suis signé vite fait et je l’ai poussé contre la porte. Puisqu’il était là, autant qu’il serve.