Kazumi Yumoto

Plus on vieillit, plus on a de souvenirs. Et quand le propriétaire de tous ces souvenirs disparaît, les souvenirs, eux, continuent peut-être à flotter dans l'atmosphère, se mêlant à la pluie ou imprégnant la terre. Après avoir erré comme des âmes en peine, j'imagine qu'ils se glissent subrepticement dans le coeur de quelqu'un et s'y installent. Peut-être sont-ce aussi des souvenirs clandestins d'une autre vie qui nous jouent des tours quand, arrivant pour la première fois en un endroit, nous avons la sensation étrange d'y être déjà venu. (p. 228)