J'observais mes cygnes adorés, tellement gracieux. C'était poésie pure que de les voir glisser sur l'eau. J'apercevais tout juste l'océan Atlantique et, un souhait plus loin à peine, se trouvait ma terre promise, l'Amérique.
L'Arc espagnol, bien sûr. Toujours intact, la porte donnant sur Long Walk et l'accès ouvert sur l'Atlantique. À l'origine, il servait à protéger l'ancien village de pêcheurs du Claddagh et, littéralement, comme le veut l'expression, " l'âge n'avait en rien altéré sa beauté ". La Vierge siège toujours au sommet de l'arche, telle une illusion d'espoir abandonnée.
Je réfléchissais à la lettre que j'avais reçue.
Elle était arrivée environ une semaine plus tôt et contenait la liste des personnes que son auteur s'apprêtait à tuer : des policiers, une nonne, un juge et, le plus terrifiant, un enfant. Toute une série de questions se bousculaient dans ma tête. Comment ce cinglé s'était-il procuré mon adresse ?