Kent Harrington

Autrefois, les femmes comme elle quittaient l’île pour se rendre dans les grandes villes d’Europe ou des États-Unis et tenter de vivre comme des Blanches. Les yeux bleus et de « bons » cheveux étaient leur ticket de sortie de la « négritude ». Il se demanda si ces femmes, mariées à des Blancs dans des banlieues discrètes, avaient jamais entendu l’appel du tambour ? Senti l’odeur de la mer ? Songé au voyage de leurs ancêtres et à ce qui s’était passé à fond de cale, qui leur valait d’avoir ces « bons » cheveux ?

C’était un des bienfaits de sa couleur de peau : les Noirs vieillissent en apparence moins vite que les Blancs.

Il ne reste plus une once d’amour en elle maintenant, ni quoi que ce soit d’autre probablement. Elle est la sécheresse même. Le lait de la bonté humaine définitivement tari.

Le mur qui séparait la presse à sensation du vrai journalisme était battu en brèche de toute part, sapé par des rédacteurs en chef trentenaires qui n’avaient qu’une ambition dans la vie : parvenir au sommet. Être le type aux commandes, tout en haut, celui qui fait la pluie et le beau temps.

Les gens se souciaient bel et bien des guerres — comment imaginer le contraire ? C’était leur argent qu’elles engloutissaient.

Aucune autre femme ne pouvait lui convenir. Il avait eu quelques occasions, bien sûr, mais chaque fois qu’une autre femme avait croisé son chemin il s’était montré indifférent — non pas à la beauté féminine, mais parce qu’il manquait toujours cette chose indescriptible qui fait que la présence de quelqu’un vous devient aussi indispensable que l’air ou la nourriture. Il ne s’imaginait pas vivre sans elle.

La curiosité est un vilain défaut. C’est la première chose qu’on m’a apprise à l’armée. Ça m’a toujours bien servi.

Il se remémora la liste des ingrédients : lait de coco, ananas, rhum. Il aimait bien ce cocktail, mais lui préférait la margarita, les deux étant toutefois considérés comme des boissons de femme dans les bars fréquentés par les journalistes. Même l’alcoolisme n’était pas exempt d’une certaine misogynie étroite.

Vous êtes tous tombés sur la tête. Vous êtes aussi cinglés que ceux qui sont de mon côté, avec leurs belles phrases pour expliquer leur bon droit de se montrer cruels et de mettre des cagoules sur la tête des gens avant de les envoyer se faire torturer ailleurs. Vous êtes complètement cinglés des deux côtés. Je comprends ça maintenant. Tous. Aussi bien ceux qui occupent le dernier étage de l'ambassade que les hommes comme vous. Tous les mêmes. Vous ne le voyez donc pas?(p.336)

Elle n’imaginait pas à quel point il était au bord du gouffre. L’amour était en partie responsable . Il voulait qu’elle l’aime comme ils s’étaient aimés autrefois, cela faisait partie du remède. Il ferma les yeux un instant et se rendit compte qu’il n’aimerait jamais plus personne, que ce qui avait été n’était plus. Il n’y avait plus de retour possible. Il était définitivement perdu. Il ne serait plus jusqu’à la fin de ses jours qu’un salopard d’agent de la CIA, un menteur professionnel, un ivrogne aux bonnes manières.

- J’ai dit que j’oublierais ta dette, mon vieux, répéta Slaughter.
Calhoun posa une de ses grosses mains sur la table et concentra son regard dessus.
- Pourquoi tu ferais ça ? T’es un vrai con.
- Parce qu’il y a quelque chose que je veux que tu fasses pour moi.
- Quoi ? Tu veux que je dise à ta mère quel connard tu fais ?
- Je veux que tu expédies Franck Guzman de l’autre côté. Il est à Tijuana, et il a besoin de prendre l’air. Je pense que tu es le seul coyote à pouvoir faire ça, reconnut Slaughter.

C'était bien là son problème. Il n'avait plus d'âme. Il avait subi une "animactomie". Officiellement dépourvu d'âme comme la majeure partie du monde, de Londres à Pékin. Plus de conscience. Partout des autoroutes, des cafétérias sinistres, des banquiers séditieux et voleurs, des politiciens sincères planifiant des massacres qualifiés de "défensif" par la presse, mais plus la moindre conscience sociale. Vous pouviez poser la question à n'importe qui: il n'y avait plus que des Jésus et des Raspoutine, mystiques simplistes ou manipulateurs éhontés.

Elle était trop honnête, trop sympathique, trop naïve pour réussir dans son monde. Pourtant, en dépit de ce qu’il avait vu ce jour-là, il l’avait quand même engagée.

Certaines personnes peuvent être charmantes, convenables en un sens, sans pour autant être parfaites, ou gentilles, ni même toujours agréables. La perfection gâche tout. Et, comme l’a dit un jour quelqu’un, la beauté et le charme rendent au moins ce monde supportable.

Il se retourna et croisa le regard de la jeune infirmière. Elle avait des yeux de chat, d'un bleu violent, pleins d'émoi, le genre d'émoi que Martin provoquait chez le sexe opposé. S'il était indifférent à sa propre beauté, les jeunes femmes ne l'étaient pas.

"Oubliez la perfection ! Il n’existe rien de tel. Ni dans les relations humaines, ni en politique, et encore moins dans l’art."
("L'appel de l'art: 14 conseils (et même un peu plus) aux futurs écrivains" http://kentharringtonleblog.wordpress.com/2014/05/05/14-conseils-pour-devenir-ecrivain/ )

"Quand viendra la fin du monde, on sera tous devant notre écran de télé à regarder Entertainment Tonight." (Tabloïd Circus)

Personne n’aime les écrivains. Pas réellement. Personne n’aime les soldats non plus, mais on a besoin d’eux, contrairement aux écrivains.

- Je sais où vous allez en venir, docteur. Le patient traverse la pièce et comprend, stupéfait, que les deux choses sont liées : le livre et les moments d'absence, railla Martin en s'efforçant d'en rire.

Les molosses médiatiques avaient saisi l'histoire de cette fille dans leur gueule et la secouaient sans lâcher prise, vingt-quatre heures sur vingt-quatre.