Laura Kasischke

Les gens se mariaient, divorçaient. Ils faisaient toute une histoire de leur mariage. Des kilomètres de satin blanc, de la mauvaise musique, toute la pompe religieuse, le riz sur les marches du temple. Les conserves accrochées au pare-choc de la voiture. Des milliers de dollars à boire et à manger. Toute une clique de vieux amis en smoking et de demoiselles d'honneur affublées de meringues en dentelle. Des montagnes de cadeaux. De grandes et belles promesses scellées par un galimatias et des mains qui s'agitent, l'invocation de Dieu, des quatre vents et de l'esprit des ancêtres – et puis, un jour, l'un d'eux vous dit : « Bon, il serait peut-être temps de passer à autre chose. »