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3.46/5 (sur 340 notes)

Nationalité : France
Né(e) à : Paris , le 16/09/1968
Biographie :

Laurence Nobécourt est une femme de lettres.

Née dans une famille bourgeoise à Paris, Lorette fait sa scolarité chez les Ursulines. Elle s'y sent un moment une vocation de religieuse mais l'attitude des soeurs en désaccord avec sa conception de la religion l'en dissuade. Après son baccalauréat et une expérience théâtrale, elle intègre une école de commerce, puis entre à l'École de journalisme de la rue du Louvre.

Elle devient rédactrice en chef de Trouvailles, magazine d'antiquités et de brocante au tirage confidentiel. Elle est remarquée avec son premier roman "La Démangeaison", publié en 1994 aux éditions Sortilèges, qui raconte l'eczéma qui la fait souffrir depuis qu'elle a trois ans.

Le corps est omniprésent dans ce livre, ainsi que dans "L’équarrissage", essai sur la conscience physique de la mort, publié dans les Inrockuptibles en 1997, et dans "La Conversation" (lui apportant le succès en 1998), dont l’histoire se déroule en une nuit, entre whisky et fantasmes, où Irène confesse ses chagrins et ses douleurs.

En 1999 sort "Horsita", un livre à voix multiples où Hortense part à la recherche de la vérité sur le passé de son père durant la Seconde Guerre Mondiale. Suivent "Substance" en 2001 et "Nous" en 2002.

Cette même année, Lorette quitte l’homme qu’elle aime, Paris, son appartement et ses meubles pour s’installer, avec sa fille (née en 1994), à la Villa Médicis à Rome. Un exil qui l’a transformée et où son livre, "En nous la vie des morts" (2006), radicalement différent, a germé.

Depuis vingt ans elle signait ses romans Lorette Nobécourt. En 2013, elle a retrouvé son prénom de baptême, Laurence, et décide de signer ses livres à venir.

Elle vit dans un village de la Drôme depuis 2007 et anime des ateliers d'écriture.

site de l’auteure : http://lorettenobecourt.com/
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Source : Le Monde des Religions, Magazine Lire
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365 jours dans la vie des humains sur la planète Terre… À New York, Laïal tente de se détacher des siens. Au Portugal, Perla apprend à mourir, et sa fille Wanda à devenir mère. À Venise, le Cardinal Luigi de Condotti parle aux abeilles. le jeune Kola, en Afrique, découvre ce qu'il en est de l'amour qui unit Mado, sa mère, à Youli. Dans l'hôpital de Sakhalin, en Russie, où un Indien se prend pour le patron de la CIA, Jozef ne fera peut-être jamais le deuil de sa femme… Voici quelques-unes des voix qui peuplent ce roman-monde : elles communiquent furtivement par élans charnels, émotionnels ou spirituels. Est-ce un hasard si toutes partagent la lecture des livres de Yazuki, cet écrivain japonais qui cherche son point final et dont chacun quête l'opus mythique, Opéra des oiseaux ? Ainsi se déploie la partition de Laurence Nobécourt, de pays en cultures différentes, de langages en paysages inattendus. Les destins s'entrelacent, à l'insu souvent des protagonistes : chacun poursuit l'équilibre de sa vie, et déséquilibre celle d'un autre. Chaque personnage est comme un passage vers un monde, une famille, une psyché ou un trouble. Parfois c'est un enfant, parfois une femme très âgée, parfois un homme dont la voix semble changer, traverser le temps et l'amour. Entrer dans ce livre gracieux et profond, c'est accepter de ne plus maîtriser tout à fait le cours des choses, s'abandonner avec délices à l'énergie déconcertante et vivace de la littérature. Laurence Nobécourt est née en 1968 à Paris, où elle a commencé à écrire dès l'enfance. Elle a publié romans, récits, poèmes sous le nom de Lorette Nobécourt puis, depuis 2016, sous sa véritable identité. La plupart de ses livres sont parus aux éditions Grasset, dont La Démangeaison, La Clôture des merveilles, L'Usure des jours, En nous la vie des morts et Grâce leur soit rendue. Elle a quitté Paris pour Dieulefit où elle vit et anime des ateliers d'écriture. En savoir plus : https://bit.ly/3ArXDis

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Citations et extraits (218) Voir plus Ajouter une citation
Je suis tranquille. J’ai un livre et de quoi écrire. Le temps peut aller, j’entre dans celui qui est hors.
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La plupart des couples, absents l'un à l'autre, voyagent seuls à deux.
C'est étrange comme ici les gens seuls semblent davantage "avec". C'est un paysage qui appelle la solitude. Par son immensité, sa puissance tranchante, il témoigne d'une vérité qui ne supporte aucun artifice. Face aux fjords, seule la solitude ne triche pas. L'indifférence du paysage est proche de l'amour.
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En moins d'une demi-heure, nous voilà de l'autre côté. En Terre de Feu. Et bientôt en Argentine.
Une joie inexplicable me prend tout entière. Il n'y a rien. Rien. Rien. Sinon des étendues illimitées qui profanent l'habitude du regard et le forcent à se perdre. Des moutons. Aucune clôture. Rien. Des autruches, comme de drôles de chapeaux mondains égarés, plumes au vent. Des flamants roses. Des oies. Rien. Des chevaux. Rien. Parfois un homme. Une maison. Rien. La phrase de Cendrars bat comme un métronome contradictoire. "Il n'y a plus que la Patagonie, la Patagonie qui convienne à mon immense tristesse..."
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_ C'est qui schizophrène ? demande brusquement Élie, son neveu et allié.
_ Un superhéros.
Quel est son pouvoir ?
_ Il peut sortir de le réalité, mec !
_ Waouh !
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Mais d’où cela vient-il donc que mon corps entier se mette à sourire. Ma tristesse inutile s’est dilapidée aux quatre vents de cet océan de terre, poussière d’écume insignifiante éparpillée dans ce tourbillon de calme. Le paysage est libre. Libre. C’est le singulier épousé par l’unité du tout. Socrate dit que « la sagesse commence dans l’émerveillement ».
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Ceux qui l'osent ont appris que l'écriture est habitée de sexualité comme le ventre, et qu'il faut s'y enfoncer avec la même ardeur que les consonnes masculines fouaillent la béance des voyelles dans la phrase. C'est au prix de cette conscience-là, et de l'enjeu qu'elle représente, que l'esprit circule entre les lettres et porte le souffle.
Les poètes le savent, les prophètes et les saints : que les mots sont aussi sexuels que le corps des femmes et que le souffle les fécondent s'ils se laissent épouser.
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C’est beau quand les êtres s’aiment,Dieu peut enfin aller à la plage.
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Oui, la vie porte l'absolu et il revient à l'homme de l'incarner ici, qui ne l'atteindra jamais.
Oui, la beauté, la poésie, l'amour, l'éros, la joie, la subversion, l'autonomie, l'indépendance sont des valeurs contemporaines qu'il reste à défendre.
Oui, le but de l'homme est l'amour, toujours plus d'amour.
Oui, n'en déplaise aux marchands, aux esthètes, aux cyniques, aux épargnants, aux religieux et aux athées, la vie se conjugue dans la dépense, le don, l'ouverture, l'acceptation, la perte.
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Seul celui qui a totalement accepté la solitude peut prétendre être accompagné. (p. 105)
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Et pourquoi nous ne partons pas ? Pourquoi nous ne quittons pas nos foyers rassurants où l'ennui nous fixe plus sûrement qu'aucun élan nous transcende, pourquoi nous ne filons pas un soir avec trois chemises dans une valise ? Parce que nous avons peur, parce qu'il nous a été enseigné qu'il n'y a point de salut hors du foyer, de la famille, de la sociétè, d'un emploi stable, et pourtant il n'y a rien de plus faux.
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