Laurent Gaudé

Je n’ai jamais été qu’un corps pour le divertissement des hommes, une bouche dans laquelle ils se soulagent et des fesses qu’ils aimaient tâter comme on le fait de la croupe d’un cheval. J’ai été brièvement Ira Cuprack, puis plus personne. J’ai quitté cette vie qui ne m’aura rien offert, cet appartement où je n’ai presque rien laissé. Je n’avais pas encore commencé à être celle que je voulais devenir. L’oubli me recouvre, l’oubli d’une toute petite vie qui ne laisse que quelques traces sans contour, l’oubli et puis plus rien.