Laurent Petitmangin

J'aurais dû lui rentrer dedans, je m'en étais tenu à une discussion, pas même une engueulade : «Comment as-tu pu faire ça ?», je lui avais demandé. Il s'était contenté de me dire : «C'est pas ce que tu crois.» Qu'est-ce que je pouvais bien croire ? Puis il avait enchaîné : «Ça fait combien de temps que tu ne colles plus ? Que tu fais juste des petits goûters de section ? » Je lui avais demandé si ça ne le gênait pas de traîner avec des racistes. «Ils ne sont pas racistes, c'était avant, ça. En tout cas, mes potes ne sont pas racistes, pas plus que toi et moi. - Non, pas racistes, juste contre les immigrés, j'avais rajouté. - Contre l'immigration, Pa, pas contre les immigrés. Ceux qui sont là ne les dérangent pas tant qu'ils ne font pas le caillon.» Des gens normaux en définitive. Et puis comme s'il voulait achever de me convaincre, il avait dit de nouveau : «C'est des bons gars. Pas comme tu crois.» Il s'était assis en bout de table. Il attendait peut-être que je le rejoigne, que j'aille d'abord nous prendre deux canettes, qu'on se les descende à la coule ? J'étais resté dans le coin, près de la fenêtre, dans son dos. Surveiller si Gillou ne rentrait pas. Peur qu'il nous trouve comme ça. Fus avait continué à parler doucement : «Crois-moi, les mecs sont aux côtés des ouvriers, il y a vingt ans, vous auriez été ensemble. Ils s'en fichent pas mal de ce qui se dit à Paris, eux. C'est notre coin qui les intéresse, ils n'ont pas envie de le laisser crever. Ils se bougent. Ils en ont marre des conneries de l'Europe. Ils reçoivent de la tune de Paris qu'ils redistribuent dans le coin. Tiens, samedi dernier, ils ont rééquipé de fond en comble la maison d'un petit vieux qui venait de se faire cambrioler. Que cela te plaise ou pas, les gens ne crachent pas dessus.» Voilà comment on justifiait en moins de dix minutes de traîner avec l'extrême-droite. Comment on se résignait à ce que son fils soit de l'autre côté. Pas chez Macron mais chez les pires salauds. Les potes des négationnistes, des ordures. Fus était calme, presque content que cette explication arrive. Il assumait. Un vrai témoin de Jéhovah, perfusé de conneries, avec de nouvelles certitudes, qui restait aimable. J'avais honte. Désormais, on allait devoir vivre avec ça, c'était ce qui me gênait le plus. Quoi qu'on fasse, quoi qu'on veuille, c'était fait : mon fils avait fricoté avec des fachos. Et d'après ce que j'avais compris, il y prenait plaisir. On était dans un sacré chantier. La moman pouvait être fière de moi. Fus avait fini par se lever et dire : «Cela ne change rien.»