Laurent Seksik

Ce matin-là du dernier jour de mon père, dans le taxi pour Charles-de-Gaulle, le chauffeur m'avait tendu un kleenex d'un geste empli d'aimable discrétion.
− Ne vous en faites pas, avait répondu l'homme sur un ton de bienveillance après que je me fus platement excusé du spectacle que je lui imposais.
Mes larmes taries, je commençai à lui parler de mon père, me confiai à lui comme à un ami d'enfance retrouvé par hasard, dont on ne sait plus rien, à qui rien ne nous lie plus, mais auprès de qui on retrouve une familiarité immédiate bâtie sur le sable d'un passé révolu.
− Moi aussi j'ai perdu mon papa, avait-il fini par déclarer d'un air compatissant, et sans doute voulait-il me consoler en m'emmenant communier dans la confrérie des orphelins de père.
Ses mots de réconfort eurent sur moi un effet mortifère, j'enrageais intérieurement, soupçonnant derrière ses paroles bienveillantes la volonté d'enterrer mon père vivant. Depuis qu'il se débattait entre la vie et la mort, des accès de fureur immotivée se déchaînaient à tout propos, m'entraînaient dans d'impensables algarades, la colère était devenue une seconde nature que dévoilait le moindre mot entendu de travers.
− Ça n'est pas exactement pareil, avais-je corrigé d'une voix blanche. Moi, mon père est encore en vie.
− Je comprends, admit-il sur le ton de l'excuse, vous, votre père est vivant.
J'avais laissé passer un silence, mais incapable de taire ma douleur, j'avais ajouté :
− Ce qui est terrible, c'est que bientôt il cessera de l'être.
− Oui, c'est cela qui est terrible, avait-il répété tristement... Chez moi, on dit qu'il faut prier.
− Vous pensez que cela sert à quelque chose ?
− Cela rend plus fort, je crois.
− Je ne veux pas être plus fort, je veux juste que mon père s'en sorte ! m'exclamai-je dans un nouvel éclat de colère insensée.
− Que disent les médecins ?
− Que c'est fini.
L'homme s'était accordé un instant de réflexion.
− Alors, priez, avait-il fini par lâcher.