Lawrence Durrell

Alors se produisit un autre phénomène insolite : le ciel s’épaissit à son tour et se mit à frissonner et à grouiller comme la surface de l’eau. La nuit fut tout à coup peuplée de formes indistinctes, car tous ces bonds, ces craquements et ces cris avaient réveillé les habitants des rives, et ces nouveaux visiteurs, par centaines – pélicans, flamants, grues et martins-pêcheurs – arrivaient, en bandes désordonnées, de tous les nids de roseaux de l’estuaire et venaient participer à la curée en jetant des cris perçants et en décrivant d’audacieuses figures aériennes pour saisir le poisson au vol. L’air et l’eau grouillaient de vies tandis que les pêcheurs commençaient à entasser leurs prises dans les bateaux ou retournaient leurs épuisettes pour laisser ruisseler des cascades d’argent par-dessus les plats-bords. Les timoniers se trouvèrent bientôt enfoncés jusqu’aux chevilles dans une masse de corps à l’agonie, qui se tortillaient désespérément. Il y en avait assez pour les hommes et pour les oiseaux, et tandis que les plus grands échassiers du lac pliaient et dépliaient leurs ailes timides comme d’antiques parasols de couleur ou rôdaient d’un vol lourd sur les eaux bouillonnantes, les martins-pêcheurs et les mouettes fendaient les airs à la vitesse de l’éclair, affolés par la faim et l’excitation de la chasse, volant à une allure de suicide, certains se rompant le cou en fonçant droit sur le pont des bateaux, d’autres piquant du bec dans la chair brune d’un pêcheur, ouvrant une joue ou une cuisse, dans leur terrifiante avidité. Les éclaboussements d’eau, les cris rauques, les craquements de becs et d’ailes et le battement furieux des tambourins donnaient à toute cette scène une splendeur inoubliable qui évoquait vaguement dans l’esprit de Mountolive, d’antiques fresques pharaoniques de lumière et de ténèbres.