LeAnne Howe

Telles les lampes des radios d’antan lançant leurs signaux vers l’éther, des canettes d’aluminium et des bouteilles de verre scintillaient au soleil le long de la Highway 70. On les voit à présent que le feu à brûlé l’herbe. Isaac fronce les sourcils et sa gorge se serre devant le spectacle des ordures qui s’entassent sur les bas-côtés de la route. Les rebuts des automobilistes le mettent en rage. Les Blancs prétendent que les Indiens ne faisaient rien de la terre ; en tout cas, ils ne faisaient pas de saletés.