Leonard Cohen

Mais elles, elles étaient belles. Elles étaient la vraie beauté, la dernière magie. Breavman le savait, leurs corps ne mourraient jamais. Tout le reste était littérature. Il se souvenait d'elles toutes, il n'en avait rien perdu. Les servir. Il chanta leurs louanges tout en gravissant la montagne. Pour le corps de Heather, endormi. Pour le corps de Bertha, dégringolant avec des pommes et une flûte. Pour le corps de Lisa, de bonne heure ou tard le soir, et qui sentait la forêt et la vitesse. Pour le corps de Tamara, dont les cuisses l'avaient rendu fétichiste des cuisses. Pour le corps de Norma, humide et frissonnant. Pour le corps de Patricia, qu'il n'avait pas encore dompté. Pour le corps de Shell, si doux à sa mémoire, qu'il aimait à ce moment, dont il avait décrit les petits seins, et dont les cheveux étaient si noirs qu'ils avaient un refet bleu.