Lian Hearn

Il sent l'odeur de la nuit d'automne, les feuilles des légumes qu'il piétine dans sa hâte, le sol boueux sous ses pieds nus. La lune s'est couchée et les étoiles étincellent, mais ses larmes l'empêchent de les voir. Le couteau dans sa main est comme un vieil ami qui va le délivrer de la souffrance insoutenable de sa vie.
Il les entend crier son nom, le dernier son qu'il perçoit en dehors du bouillonnement soudain de son propre sang.