Né(e) à : Cavaillon , le 13/04/1946
Liliane Giraudon est une femme de lettres qui vit et travaille à Marseille. Ses activités, à partir de la pratique de l'écriture, poétique et prosodique, sont nombreuses : lectures publiques, adaptation de textes pour le théâtre, écriture collective, mais aussi mais aussi traduction.
Avec Liliane Giraudon & Stéphane Bouquet Rencontre animée par Pierre Eugène Dans le cadre de « Zigzaguer / poésie & cinéma » Liliane Giraudon et Stéphane Bouquet racontent, observent et interrogent leur rapport au cinéma dans leur vie et leur pratique poétique. Moins une affaire d'inspiration, de récits inoubliables ou de souvenirs émus que l'énigme d'un dispositif : celui de la salle et de sa projection dans le dos, avec l'étrange durée partagée qu'il impose. Faut-il plonger dans le fleuve d'un plan-séquence interminable ou se confier à l'ubiquité cisaillante du montage, sautillant d'image en image, de lieu en lieu, de temps en temps ? le cinéma est-il la mort au travail ou permet-il à ses vivants spectateurs de trouver leur place dans la communauté humaine ? Que peut nous dire un corps à l'écran, et en quoi – vivant symbole, fantôme ou fantasme – nous regarde-t-il ? Ces questions, et bien d'autres, disent aussi quelque chose, en regard, de la poésie. Rencontre dans le cadre de « Zigzaguer / poésie & cinéma » ____________________ « Zigzaguer / poésie & cinéma », à travers des rencontres, conférences, projections, lectures et performances, réunit chercheurs en cinéma et en poésie, poètes, cinéastes et artistes. Cette manifestation est organisée par Sally Bonn, Vincent Broqua, Pierre Eugène et Philippe Fauvel. Ces rencontres se déploient sur trois villes, Amiens, Paris et Marseille en deux volets (novembre 2023 et mars 2024), au sein de nombreuses institutions partenaires, dont la Maison de la Poésie avec ce soir une rencontre et le mercredi 15 novembre toute la journée des conférences, projections et lectures (voir le programme détaillé de la journée ) En savoir plus – zigzaguer.com À lire – Liliane Giraudon, Une femme morte n'écrit pas, Al Dante/Les Presses du Réel, 2023 ; La Jument de Troie, P.O.L, 2023. – Stéphane Bouquet, Neige Écran, Imec, 2023. « Poésie & cinéma » ensemble des Cahiers du cinéma, n°803, novembre 2023.
Extrait 4
Hier La Poète a vu sur le
trottoir de l'urine fumer.
L'urine dessinait l'image exacte
de la botte italienne. Il était six
heures quarante-cinq et la nuit
était brumeuse malgré le froid
sec. La Poète a ressenti un
curieux sentiment de bonheur.
Le simple fait d'exister.
[...]
Hier elle a bu un thé superbe
appelé « Baïkal ».
[...]
Hier rêvé un petit dialogue :
« Moi si j'avais pu choisir mon
nom, j'aurais dit Carence. Pas
Clarence, non, Carence. »
« Bonjour Carence. Moi c'est
Inopinée. »
si toi tu te souviens
de pourquoi il y a vingt-six ans
j’ai souligné au crayon
ce passage du livre retrouvé hier
dis-le-moi éclaire-moi
je ne suis pas encore morte
mais il semble que ma vie s’efface
ce que j’écrivais m’apparaît souvent
comme écrit par une autre
qui ne serait plus celle que je suis devenue.
Extrait 3
obscurément je l'ai toujours
su même lorsque
dans ma jeunesse
il m'est arrivé de porter
des talons qu'on appelait aiguilles
combien d'années
d'entraînement
les fragments pour l'entrepôt
passent des pieds
jusqu'à la cervelle
combien de migraines
et parfois d'insomnies
pour cette accumulation
muette la plupart
du temps invisible
parce que oui on peut
le dire souvent la chose
se fait sans nous dans
notre dos ou sous nos pieds
et si elle ne s’accomplit pas
le poème demeure
un simple petit
ossement décoratif
disposé là et sans usage.
Extrait 2
Qui sont ces gens ?
Qui est derrière moi ?
« C’est une femme qu’il faut éviter »
L’accident d’Yvan est-il avant ou après le mariage ?
Et qui surveillait qui ?
De quels tracts parlez-vous ?
Nous n’étions pas seuls à distribuer des tracts
Et le petit chat nous l’avons eu
J’ai pris un emploi de secrétaire
Plus ça change, plus c’est la même chose
Amoureux de moi ? vous voulez rire…
Et de quel amour s’agirait-il ?
Toit est à envisager
Sauf une solution sentimentale
…
La laine est lisse
C’est une liste
Je suis le chien
Lâche-moi
Ce qui mord ment
Le mien est mort
Un petit meurtre
Vous dites maintenant
Et le remord
Il vient
C’est lent
Tournevis
Le corps tournant
Pas pour toi
Derviche lent
espaces
entre les lettres entre les mots
la prose inséparable
un Cantique spectral
Missive au monde
décomposée
réduite
sa féroce ponctuation
une existence tout entière
on marche dessus
comme si c’était un chien
dans la maison d’un mort
l’activité du lendemain
la plus grave occupation
le sachant
l’ayant toujours sur
on y balaie le cœur
l’amour
bloc-partition
dont on n’a plus l’usage
puisque toujours et encore
nul somnifère n’apaise la dent
qui ronge l’âme
extrait 2
voilà sans doute ce que tu aurais dit
chaque gosier est un sépulcre ouvert
plus garçon pas encore fille
tu étais celle qui riait le plus fort
grand battement cambré et chute
ombre déconcertante
des figuiers
quelques épineux
est-ce toi qui nous avais présenté
cette fille qui dormait les yeux ouverts
l’arbre vivant deviendra un arbre mort
une extinction continuelle
bien contraire aux métaphores absolues
toi qui si longtemps
n’habitais plus la même adresse
changement de sexe
suivent les saisons
regarder observer le monde
on s’y emploie
…
extrait 1
petites Cyclades peintes
puisque les fleurs se mangent
oubliez ce rocher rouge
sa vérité furtive
comme ses reflets centrifuges
loin de la mouche à viande des génocides
service d’argenterie
ce thé sur les terrasses
je n’ai pas oublié
c’est ton image qui ce soir revient
ne sachant toujours pas dans quelle terre
reposent tes ossements
un peu de lumière
jetée sur de l’ombre
qu’aurais-tu dit
qu’aurais-tu fait
nom de dieu qu’ls la ferment
…
les vents tiennent des forêts dans leurs pattes
couvrant les marges
entre les lignes
lectures alternatives
cousues au corps
petite main qui trace
recopie
strophes brisées ou liste de mots
une méthode compositionnelle
le papier est à lettres
feuilles disjointes
un vélin crème ligné de bleu
strophes uniques
semblables à des hymnes
…
Les écrivains écrivent avec les mots des autres toute la littérature précédente. Thucydide réécrivait Hérodote, Calvino les frères Grimm, Brecht François Villon et Mallarmé Edgar Poe… sauf que les mots migrent dans des corps différents. Ici, on ne contrôle pas les greffes. Moi je pique, je trafique, je greffe, comme mon père le faisait avec les pruniers (ici, trois roses pour Mary Shelley) mais je m’arrange pour effacer les traces. Brassage du compost puis montage d’un amalgame selon un système plutôt polyphonique. Montage et démontage. Acte-Observation. C’est à ça que je m’éreinte. Ça avance comme un corps démembré. Un véhicule aveugle. Beaucoup de tâtonnements. Des pannes. Parfois ça marche seul. Quasi sans moi.
Le bourgeois gentilhomme
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