Livia Llewellyn

Il est un lieu au plus profond du quartier des entrepôts, bien au-delà des confins civilisés de cette ville qui a pour nom Obsidia, où la population suinte dans des culs-de-sac et des routes en impasse, où ne restent plus guère que des bâtisses de briques désertées et cheminées croulantes. Tu n'as entendu parler de ces faubourgs qu'en apprenant à énoncer les questions comme si elles étaient flocons tombant des cieux - questions que tu ne peux contrôler et dont, du reste, tu ne te soucies pas. Questions de celles qui trouvent enfin leur réponse dans le passage du temps : par le truchement d'ongles ébréchés creusant la surface jaunie du plan d'un métro depuis longtemps aboli, de mots tirés de veines du sang qui coule d'une plaie en pleine floraison, de grognements entendus de l'autre côté de la porte de la salle de bain, en écho à des nombres, à des noms. Questions dans le panache de fumée du dragon, l'aigre âcreté de la drogue. Et par-delà les années, les nombreuses années, tu enfilés les réponses collectées sur le fil de fer de ton besoin, fin comme une aiguille : peu à peu un plan apparaît, une date, un moment.