Lizzie McGlynn

Et puis, un jour, quand Shuggie avait treize ans (et moi seize), mon père entra dans une de ses rages
folles et s’en prit à lui si violemment qu’il faillit le tuer. Il lui coinça la tête entre ses genoux, le
visage tourné vers lui, et le martela de coups de poing. Je ne pense pas l’avoir jamais vu plus
déchaîné que ce jour-là. Quasi hystérique, je bondissais sur place devant lui, tirant sur son bras et
essayant de dégager la tête de Shuggie en criant : « Laisse-le tranquille, papa, je t’en prie, arrête ! »
Le sang giclait du visage de mon frère qui avait doublé de volume. Puis, soudain, il cessa de
résister et son corps s’affaissa.
— Ça t’apprendra, commenta mon père d’une voix satisfaite, après lui avoir infligé un dernier
coup.