Lucian Blaga

Ma ruche est rassasiée et le miel coule de ses lèvres
comme le lait des lèvres d'un nouveau-né repu.
Dorénavant les crépuscules froids transformeront tour à tour chaque feuille de chêne en une clochette d'airain,
et plus d'étoiles tomberont pendant la nuit.
À l'entrée de la grotte
je me tiendrai, pour les compter en paix, et je me dirai :
Les étoiles retournent dans le monde !
Cependant, mes pas, faisant faillir du silex l'étincelle,
trouveront-ils encore jamais la route
vers la cité,
vers le monde ?