Luigi Pirandello

Secoué par sa femme d’une rageuse traction du bras, cette nuit-là encore le pauvre M. Anselmo fut arraché à son sommeil.
- Tu ris !
Hébété, le nez encombré de sommeil et le souffle légèrement sifflant d’avoir été réveillé en sursaut, il déglutit, gratta sa poitrine hirsute et dit, la mine sombre :
- Encore… Bon Dieu… Encore cette nuit ?
Toutes les nuits ! Toutes les nuits ! mugit sa femme, livide de dépit.

-Tu ris-