Lydie Blaizot

— Avez-vous une migraine ? Des vertiges ?
— Non, madame. Faites attention, vous risquez de tacher votre belle robe avec mon sang.
Jenny répondit par un sourire et une petite moue distinguée. C’était décidé, elle adorait cet homme. Les soins du visage terminés, elle sortit son stéthoscope et procéda à un examen de routine.
— Vous avez un cœur de jeune homme, monsieur Finley.
— Merci, madame. J’essaie de l’entretenir.
— Il va falloir faire un effort pour le reste du corps, nota-t-elle avec malice. Peut-être pourriez-vous éviter les poings de vos concitoyens à l’avenir ?
— Madame, je…
— Je vous en prie, épargnez-moi l’accident idiot avec la porte, je ne suis pas née de la dernière pluie. Et mentir à une dame n’est pas correct, je vous signale.
Jenny fut amusée de constater que l’homme rougissait, visiblement blessé par le reproche. Elle lui tapota la main d’un geste affectueux.
— Je vous rassure, vous n’avez rien de grave. Votre visage va juste ressembler à un tableau de Picasso dans ses mauvais jours, durant quelque temps.