Maarten`t Hart

"George," dit-elle, sa voix tremblant légèrement, "George, je viens de croiser Ingeborg, elle pleurait."
"Qu'est-ce que ça a à faire avec moi," dis-je brutalement.
"Je pense que ça a tout à voir avec toi."
"Écoute, Marijke, toute la soirée j'ai été harcelé par des plaintes et des questions à propos d'Ingeborg. Qu'est-ce que les autres ont à voir là-dedans, merde."
"Nous sommes tous impliqués, pourtant."
"Vous n'êtes pas impliqués du tout, c'est quelque chose entre Ingeborg et moi."
"Oui, je le sais bien, mais tu oublies que vous formiez un si beau couple que tout le monde est triste que ça se soit terminé."
"Foutaises." "Pas du tout, rien que de vous voir ensemble me rendait déjà joyeuse. Vous aviez quelque chose ensemble qui donnait l'impression : ils peuvent affronter le monde entier, ensemble ils peuvent tout surmonter."
"C'est du romantisme idiot."
"Et alors ? C'est comme ça que je le ressentais et je vous aimais, vraiment, c'est pourquoi je trouve ça tellement triste que ça se soit terminé et je ne comprends pas." "Il n'y a rien à comprendre."
"C'est cruel ! Pourquoi as-tu rompu ?"
"Écoute, je ne veux pas entendre ce mot, ce mot n'est tout simplement pas utilisable. Ingeborg et moi étions de bons amis, nous sommes toujours de bons amis et ce que les autres disent, pensent ou croient, c'est leur affaire, mais je ne veux plus en entendre parler."

Maintenant, à la lumière de la lune, je remarquai à quel point son profil était beau, il me rappelait le profil de la fille avec la queue de cheval dans le tableau de Picasso.
"Pourquoi me regardes-tu ainsi ?" demanda-t-elle.
"Parce que je viens de réaliser que tu ressembles exactement à une fille dans un tableau de Picasso."
"Un beau tableau ?"
"Oui."
"Est-ce que le tableau est beau ou est-ce que la fille est belle ?"
"Le tableau est beau."
"Oh," dit-elle.
"La fille aussi est très belle. Cette fille-là," dis-je en taquinant.
"Que veux-tu dire ?"
"Rien de spécial."
Tout était si éphémère dans nos paroles, sans prétention ni profondeur, comme les mots qui résonnaient sur l'eau.

Elle ne bougeait plus du tout, trahissaient les roseaux. Elle se tenait légèrement penchée sur le pont et tâtait le sol avec son pied dans les roseaux.
"Ne fais pas ça", criai-je, "tu dois sauter."
"Oh, George, c'est toi."
"Comme tu l'entends. Saute maintenant."
Elle sauta, elle atterrit près de moi, pas très en équilibre, menacée de tomber en arrière. J'étais près d'elle en un instant, la soutenai, et elle rit.
"Tu es venue seule ?" demandai-je.
"Oui, pourquoi pas."
"Un peu dangereux, en pleine nuit, sans accompagnement."
"Oui, je pourrais te rencontrer seul, je suis contente de voir aussi Jakob et Anton."

À travers les grands roseaux, quelqu'un approcha. Je savais que c'était Anton. Même lorsqu'il marchait, il semblait bégayer.
"Je n'arrive pas à les trouver", dit-il.
"Mais que veux-tu donc faire de ces crapauds sonneurs, ?" demanda Jakob.
"Les emmener. Les mettre dans l'aquarium à la maison."
"Il faudra que tu les attrapes ce soir, demain nous rentrerons."
"Oui, tu n'as pas besoin de me le dire, je vais continuer toute la nuit, il fait trop chaud pour dormir de toute façon."
"Je vais t'aider", dis-je.

"Mais qu'est-ce que tu fais ?"
"Je vais l'ouvrir, je veux jouer avec."
"Tu as perdu la tête ? Un cadeau tellement cher. Ne le touche pas."
"Mais... Mais... Grand-père me l'a donné. Je veux jouer avec."
"Pas question, bas les pattes. Un cadeau si cher, et tu veux le toucher juste comme ça ? Rien du tout, je vais le ranger."
Elle a ramassé la boîte de meccano et l'a mise derrière les draps et les taies d'oreiller dans le buffet.
Lorsque mon père est rentré à la maison, la boîte a été ressortie et il l'a à nouveau regardée, plein d'étonnement. Bien sûr, ce n'était pas un nouveau vélo, mais tout de même... Quel cadeau.
"Grand-père 't Hart est très bon pour toi", a dit mon père.
"Mais je ne peux pas jouer avec", ai-je dit, consterné.
"Non, bien sûr que non," a dit mon père, 'ta mère a tout à fait raison, un cadeau tellement cher, ce serait de la folie si tu le touchais avec tes pattes. Un écrou ou un vis peut disparaitre juste comme ça, non tu sais, ta mère le rangera à nouveau soigneusement."
"Tout juste," a dit ma mère, et la boite de méccano est partie.

(ma traduction du texte néerlandais)

Son arme la plus efficace : les larmes silencieuses. Ni mon père ni moi ne pouvions vraiment y faire face. Ces larmes silencieuses coulaient à différents moments, mais surtout les lundis et samedis matin. Les lundis matin, elles coulaient généralement parce que la veille, mon père aurait une fois de plus " observé une gonzesse " en priant à l'église. Le samedi matin, elles coulaient parce que mon père et moi étions à la maison la plupart du temps et qu'il y avait donc un public pour les larmes.

(ma traduction du texte néerlandais)