Manuel Scorza

Ce fut au tour de Fortunato de parler :
- Pourquoi vous êtes là, mon lieutenant ?
- On a un ordre d'expulsion. Vous avez envahi la propriété d'autrui. On a ordre de vous expulser. Vous dégagez ! Vous dégagez tout de suite !
- On ne peut pas la quitter cette terre, mon lieutenant. On est d'ici. On n'a rien envahi du tout. C'est les autres qui nous envahissent…
- Vous avez dix minutes pour vous en aller.
L'uniforme se tourna vers la rangée de soldats grisâtres.
- Les envahisseurs, c'est la « Cerro de Pasco », mon lieutenant. Les Ricains mettent des clôtures autour de nos terres et nous chassent comme des rats. La terre n'est pas à eux. La terre est à Dieu. Je sais très bien ce que raconte la « Cerro ». Parce que c'est les Américains peut-être qui ont amené la terre dans leur besace ?
- Plus que neuf minutes.
L'escadron de Gardes républicains convergeait vers la Porte Saint André.
- Dans le coin, on n'avait jamais vu de clôtures, mon lieutenant. Nous autres, on n'avait aucune idée de ce que c'était qu'un mur. Depuis l'époque de nos grands-parents, et même avant eux, la terre était à tout le monde. On n'avais jamais vu de barbelés, ni de clôtures, ni de cadenas avant qu'arrivent ces Ricains de merde. C'est eux qui ont introduit les cadenas. Et pas que les cadenas. Ils…
- Plus que cinq minutes...

Peut-être les poètes demain demanderont
pourquoi nous ne célébrions pas la beauté des femmes;
peut-être les poètes demain demanderont
pourquoi nos poèmes
étaient de longues avenues
par où débouchait la colère violente.

Je réponds
En tous lieux nous entendions des pleurs,
en tous lieux nous assiégeait un mur de vagues noires.
Et la Poésie aurait dû être
une solitaire colonne de bruine?
Il fallait qu’elle soit un éclair perpétuel.

Tant que quelqu’un souffre,
la rose ne pourra être belle;
tant que quelqu’un regarde le pain avec envie,
le blé ne pourra dormir;
tant qu’il pleuvra sur la poitrine des pauvres,
mon cœur ne sourira point.

Tuez la tristesse, poètes.
Tuons la tristesse à coups de bâton.
Ne racontez pas la romance des lys.
Il y a des choses plus nobles
que de pleurer des amours perdues:
le bruit d’un peuple qui se réveille
est plus beau que la rosée!
Le métal resplendissant de sa colère
est plus beau que l’écume!

Un Homme Libre
est plus pur que le diamant!

Le poète libérera le feu
de sa prison de cendre.
Le poète allumera le feu de joie
où brûlera ce monde lugubre.

Tous les ans, le jour anniversaire de la République du Pérou, fondée par les armes dans cette pampa, les élèves du collège Daniel A. Carrion organisent des excursions. C'est une date attendue par les commerçants. Des hordes de lycéens souillent le village, et épuisent les stocks de biscuits et de bouteilles de Kola Ambina. L'après-midi, les professeurs leur récitent la proclamation gravée en lettres de bronze sur le mur verdâtre de la mairie: c'est la harangue que Bolivar, le Libertador, prononça ici quelques heures avant la bataille de Junin, le 2 août 1824. Les potaches, abrutis, écoutent la proclamation, puis tout le monde repart. Et Roncas se recroqueville pour un an dans sa solitude.
Roncas a toujours été un village sans histoire. Ou plutôt, Rancas avait toujours été un village sans histoire jusqu'au jour où un train s'y arrêta.

Twilight pour Ana 8

Juste pour te rattraper, j'ai écrit ce livre.
De nuit en nuit,
dans le terrier gelé
J'ai creusé mon puits le plus profond
monter plus haut
l'eau amoureuse de cette chanson.

Je sais qu'un jour les gens
ils voudront savoir pourquoi il y a tant de rosée sur les prés,
Je sais qu'un jour
ils iront anxieusement aux champs,
les fils des prés suivront,
et à travers les forêts
ils atteindront ma poitrine,
et ils comprendront,
(Je le sens, je le sens)
que c'est mon amour qui argent pour vous le monde dans
les matins,
et vous verrez ce feu de joie.

Des villes enterrées
des salons immergés,
des balcons éloignés,
tu verras cet amour,
tu entendras ma voix
brûlant de beauté,
Vous comprendrez que je n'ai chanté que pour vous.
Parce que seulement pour toi je chante.
Seulement pour toi ça brille
mon coeur perdu!
Juste pour que tu me vois
J'illumine mon visage assombri!
Juste pour que quelque part tu me regardes
J'allume ce feu de joie avec mes rêves!

Le muet,
L'amer,
Celui qui est resté silencieux,
il te parle maintenant en jaillissement,
Il vous crie des cascades, des immensités!

Un jour tu vas adorer
quelque fois
dans les vignes de tendresse enchevêtrée
vous comprendrez que lorsque la douleur nous vient,
il est impossible de parler;
quand la vie est lourde, les mains sont lourdes:
il est impossible d'écrire.

Jusqu'à ce qu'au fil des ans, les échelles tombent.
Et un jour, quand il a tourné son visage,
on voit au loin,
comme des navires lointains échoués,
des choses que nous pensions avoir à l'intérieur,
et nous voyons que les amours les plus ardentes sont la mousse.
L'homme aveuglé
n'écoute pas le carillon silencieux de l'herbe,
jusqu'à ce qu'il trouve sur les routes,
comme un serpent, sa peau ancienne,
et reconnaître parmi les ruines
son vieux masque rouillé,
et découvrez les trous cassés
c'étaient des yeux étincelants,
parce que le temps plus cruel
le Visage Pur insulté,
et les années nous mettent
verres de mélancolie,
avec les yeux qui regardent la ruine,
l'automne,
la graisse des femmes!

Se pose alors
la douleur inextinguible,
quelle voix monte maintenant
qui pleure pour les beaux jours,
Quand la vie était bleue
Parce que tout ce qui est né doit mourir.
Je n'en dis pas plus parce que vous me comprenez!
Tu sais que je veux juste
que, quelque part, vous avez lu cette lettre,
avant que les facteurs ne vieillissent
qui te cherchent
à la sortie des églises,
parmi les jeunes mariés,
au moment du jasmin rendu.

Je veux le rayon de ma tendresse
perce avec une lance ceux que je ne connais pas,
et sauter la nuit bouillante
aux yeux de ceux qui ouvrent ce livre,
et quelque part,
un jour de ce monde,
entends moi
et tu reviens,
comme quelqu'un qui devient étrange
se sentir derrière la lueur d'un feu,
Et comprends que je brûle pour toi
me brûle juste pour que tu puisses voir
de si loin, cette lumière!

Épître aux poètes à venir

Peut-être que demain les poètes demanderont
pourquoi ne célébrons-nous pas la grâce des filles;
peut-être que demain les poètes demanderont
pourquoi nos poèmes
C'étaient de longues avenues
d'où venait la colère brûlante.

Je réponds:
partout nous entendions pleurer,
partout nous étions assiégés par un mur de vagues noires.
Allait-il être de la poésie
une colonne de rosée solitaire?
Ce devait être un éclair perpétuel.

Tant que quelqu'un souffre,
la rose ne peut pas être belle;
tandis que quelqu'un regarde le pain avec envie,
le blé ne pourra pas dormir;
pendant qu'il pleut sur la poitrine des mendiants,
mon coeur ne sourira pas

Tuez la tristesse, les poètes.
Tuyons la tristesse avec un bâton.
Ne dites pas la romance des lis.
Il y a des choses plus élevées
que de pleurer des amours perdues:
la rumeur d'une ville qui s'éveille
C'est plus beau que la rosée!
Le métal brillant de sa colère
C'est plus beau que la mousse!
Un homme libre
C'est plus pur que le diamant!

Le poète relâchera le feu
de sa prison de cendres.
Le poète allumera le feu de joie
où brûle ce monde sombre.

Chanson aux mineurs boliviens



Vous devez vivre absent vous-même,
il faut vieillir en pleine enfance,
tu dois pleurer à genoux devant un cadavre
pour comprendre quelle nuit
il peuplait le cœur des mineurs.

je ne savais pas
la stature mélancolique de l'eau,
jusqu'à un après-midi d'automne
Je suis monté à El Alto, à La Paz,
et j'ai vu les mineurs monter vers le futur
sur l'échelle de ses balles clignotantes.
Comment oublier les travailleurs
se battre pour la vie dans les fusils!
Comment oublier les absents
se battre, par cœur, en banlieue!

J'ai regardé leurs maisons
construit sur le tonnerre,
Je suis entré dans leur vie comme du charbon brûlant,
J'ai touché leurs corps
capable de contenir la haine et la foudre,
quand c'était encore l'âge plié de leurs fronts.

Je suis allé en Bolivie à la baisse du temps.
J'ai posé des questions sur le bonheur.
Personne n'a répondu.
J'ai demandé Joy.
Personne n'a répondu.
J'ai demandé l'amour.
Un oiseau
est tombé sur ma poitrine avec des ailes flamboyantes.
Tout brûlait en silence.
Dans les punas 4 même le silence est de la neige.

J'ai compris que l'étain 5
était
ongle
longue
larme
pétrifié
sur le visage choqué de la Bolivie.
L'homme ne valait rien!
Personne ne se souciait si sous sa chemise
il y avait un corps, un tunnel ou la mort!

En vain les mineurs ont creusé
essayant d'enterrer sa grande fatigue;
Pendant des siècles, leurs yeux aveugles ont cherché le métal
sans savoir que dans l'altitude les pleurs étaient de la brume.
Ne pas le savoir m'embarrasse!
Parce que dans les villes les poètes
pleure l'absence nostalgique de l'air,
Mais ils ne savent pas ce que c'est que de vivre sous la pluie
confondre faim et soif,
et soif avec un oiseau peint.

J'étais l'un des leurs.
Je ne savais pas pourquoi les rivières
ils sèchent dans le sommeil
et certains visages dans les Andes
ce sont de purs regards mélancoliques.

Jusqu'à ce que les mineurs,
fatigué d'avoir une seule vie pour tant de morts,
ils ont apprivoisé le tonnerre,
ils se nourrissaient de pierres,
ils ont bu la pluie,
ils ont brisé la cage de la vie avec leurs mains.

En paix.
C'était l'automne.
Souviens toi.
C'était l'automne.
Veillez sur les morts - souvenez-vous d'eux.

Le sang répandu
-c'était l'automne-
est l'oreille secrète de la terre
-en automne-
et à travers son silence
-c'était l'automne-
déchiffrer la racine du futur langage des fleurs
-en automne-
et l'air sent que ton corps
-c'était l'automne-
se termine en vert cloche.
Souviens toi.

Vous pouvez le voir d'en haut.
Ici ça commence
la dynastie successeur de la rosée.
Je vais dans ma patrie brisée.
Mais avant de partir, dites-moi, mineurs:
Quand verrai-je cette lumière dans les yeux de l'Amérique?
Combien de temps joueront-ils aux dés
la robe sanglante de mon pays?
Oh frères, vrais rossignols de métal
Prête-moi ta mort pour construire la vie!

Je vais aux batailles

Amérique,
Je vous laisse ici.
Je vais aux batailles.
Le combat est plus beau que le chant.
Je te dis,
malgré la douleur,
malgré les patries effondrées,
aime les moineaux.
Je sais que c'est dur
trouver une place pour rire parmi les tombes.
Je tombe parfois moi-même
et le vent
lève mon visage comme un tapis déchiré,
mais toujours dans les cellules,
sous la pluie,
Je n'ai pas perdu la foi.

Copains,
même s'ils vous frappent,
ne jamais perdre la foi;
même si les jours sales arrivent,
ne jamais perdre la foi,
bien que je te renie moi-même à genoux,
ne me crois pas,
aimer la vie,
Sauver la rosée
pour que les fleurs
ne souffrez pas les nuits voyous qui viendront!
Soyez heureux, je vous en prie,
sortez des pièces sombres,
sois heureux pour que je ne meure pas.
Je n'ai pas écrit ces chansons
faire mousser les filles.
J'ai chanté parce que les douleurs
ils ne rentrent plus dans ma bouche:
J'étais toujours là
se battre avec des mastiffs des neiges terrifiants;
Je connais tous les visages
J'ai vu des débiteurs essayer
se mettre à sa place à chaque aube.
Où n'étais-je pas?
Dans quel marais n'ai-je pas bu?
Dans quel mauvais bien n'ai-je pas roulé?

Oh, les coquilles sont tombées sur mon âme
que les cuisiniers amers, ils ont pelé.
Amis: le silence n'a jamais régné dans mon cœur,
J'ai entendu toutes les voix
J'ai entendu les draps se plaindre
Je savais que quand les bonnes écrivaient des lettres tristes,
et quand le seul pied du boiteux n'arrivait pas à temps,
et j'ai chanté, l'Amérique, les douleurs,
et j'ai appuyé ma tête sur toi.
Mais maintenant je dis:
tristesse d'abattage,
chanter devant la mer.
Donnez-moi votre main, mes amis.
J'aime la terre maigre
qui a continué à me pousser en exil.
Je ne voulais pas l'avouer avant.
C'était difficile,
mon squelette se noyait,
l'air m'a fait mal,
la voix m'a fait mal
Mais maintenant je t'aime
Je ne suis rien,
Je ne suis pas forgeron
ni cavalier ni semeur.
Je sais seulement chanter, mais je t'aime;
L'aurore est également construite avec des chansons!

Copains,
Je t'ordonne de rire!
Aime les filles
prendre soin du jasmin,
conserver le moineau.
Ne me cherchez pas amer la nuit:
J'attends en chantant le matin.

Un grand vent se lève.
Il y a trop de douleur.
Un grand vent se lève.
J'ai vu des rivières étranges brûler.
Un grand vent se lève,
préparer le feu de joie,
sois prêt.

Ici je laisse ma poésie
pour que les misérables se lavent le visage.
Trouvez-moi quand il se lève.
Je chante dans l'herbe

Rumeur dans Old Nostalgia



Quand la lumière fatiguée de bousculer la journée
son cadavre d'or colle sur les quais,
et il y a le silence parmi les absents
et les hirondelles,
pondre lentement des œufs,
L'eau retourne-t-elle aux pétales de la foudre?
Le cristal revient-il cueillir le lis?
Entends-tu la chute, troupeau par troupeau, atterrissage
parmi les sources ruineuses de l'ouest,
tu m'entends venir marcher sur l'odeur qui fume
des pommes submergées, m'entendez-vous ...?

Je me souviens que le jour où la luciole
il a mis sa bague de bateau perdue,
le temps est venu de vous regarder jusqu'aux choses muettes.
Qui s'est alors souvenu de la rosée qui tenait
aux pigeons?
Qui groupe de planètes malades?
Qui la solitude ravagée par les morts?
Qui a aiguisé le couteau sur la lune?
C'était le mois des vagues à genoux attendant
votre couronne.
C'était la moitié du plumage de l'après-midi,
des ruisseaux, de l'oubli.

Et maintenant je suis au milieu des mois envahis
entre les derniers obus de la journée!
Je t'entends porter la robe sale d'un fantôme
Je sens qu'un soleil aveugle
il vous pleut avec des plumes d'eau, et je ne vous connais plus.
Qui, alors, es-tu qui draine éternellement
tomber avec votre seau?
Qui recourbe votre barbe à l'horizon?

C'est l'heure
dans lequel la lumière arrache les cils,
Frissonner le lis sur le lit poussiéreux de la foudre
le taureau se déplace vers l'arrière du rugissement.
C'est l'heure
dans laquelle à votre île de paupières nouvellement planées,
la pluie saigne des rossignols.
Pour voir le brouillard, qu'il regarde!

Voyons l'herbe, ce n'est pas ma faute
qui trouble le paysage comme un verre!

Ah, combattant, que dirais-tu si tu voyais
l'éclat qui lie vos tripes!
Il n'est plus possible que vous ne sachiez pas que vos doigts
émerger des golfes amenant ici
chaque jour une fleur de lumière pétrifiée!
Ce n'est plus possible, et je ne veux plus,
laisse mon coeur aller
dans le chariot jaunâtre des feuilles!

Mais ne pleure pas pour ça.
Il est perpétuellement construit par l'eau.
Au commencement quand la larme revient
à son trône transparent, il le construit
le vent qui efface les tombes.
Qu'as-tu vu sur les trottoirs
là où l'automne arrive,
du jasmin au jasmin du fond de la terre?
Se lever,
les gens ne veulent pas me croire
que partout tu bordes l'aube,
que tu es dans la goutte où, déjà en ruines,
agitant les bras l'horizon dit au revoir ...

Amérique, je ne peux pas écrire ton nom sans mourir

Amérique,
Je ne peux pas écrire ton nom sans mourir.
Bien que j'aie appris comme un enfant,
les lignes ne sortent pas droites;
à chaque syllabe je tombe sur des cadavres,
Derrière chaque lettre je trouve un homme brûlant,
et je ne peux même pas fermer l' un
parce que quelqu'un crie comme s'il restait à l'intérieur.

Je viens de la haine
Je viens du culbute des balles;
mon cœur transpire des pumas:
J'entends seulement le bourdonnement du chagrin.

J'ai traversé des gorges noires
J'ai traversé les rues de la pauvreté
Amérique je te connais
J'ai fait le lit moi-même
où ma vie vide a expiré.

J'avais dix-huit ans
je vivais
dans une petite ville,
entendre le dialogue de mousse de l'après-midi,
mais mon pays est passé en boitant,
les noyés ont commencé à demander plus d'eau,
des coléoptères sont sortis de ma bouche.
Sourd, sombre, batracien, banni,
J'étais celui qui fumait dans les cuisines!

Terres amères,
patries de frêne,
mon cœur n'entre pas en costume de colombe!
Quand je vois le visage de cette ville
même la vie est trop grande pour moi!

Pauvre Amérique!
En vain les poètes
les rossignols perdent leurs feuilles.
Ils ne verront pas ton visage tant qu'ils n'oseront pas
de t'appeler par ton nom, prie l'Amérique,
L'Amérique des prisonniers,
Amérique des persécutés,
L'Amérique des parents pauvres!
Personne ne vous verra s'ils ne défont pas
cette boule dans ma gorge!

Avant de chanter

Avant la première lettre,
avant même la première page,
J'ai écrit ce livre.
Quand j'étais si petit
que toute ma douleur rentre dans un verset;
puis tremblant entre les années,
quand ils n'étaient plus assez
chaque après-midi de nombreuses vies.
Peut-être quand j'ai compris
ce bonheur était un souvenir familial lointain,
ou lors du lavage du visage père
ma main s'est mouillée d'obscurité,
ou quand le pays a commencé à jaillir de moi,
la première colère a brûlé en moi.

Lentement,
ruine à ruine,
mort à mort,
mon cœur était rempli de rouille
et quand le jour est venu
il me suffisait d'ouvrir ma poitrine
pour que mes morts bien-aimés sortent:
Alejo, ami sans fin,
Adela, si douce
Pedro Marca, aujourd'hui sans bouche,
Mariano, grandissant seul dans sa cellule,
Ramiro et son cœur bleu de tant de coups,
les gens que j'aimais depuis l'enfance,
où étiez-vous?
Cassé,
plu,
usé jusqu'à la dernière peluche.
Oh, ils ont tous navigué à travers la mort
J'étais coincé parmi les vivants.

Ensuite
j'ai compris
que moi aussi je mourrais
si je ne soulevais pas dans mes vers
la vie qui a démoli le feu,
et j'ai écrit ces chansons
de sorte que dans d'autres vies ils seraient immortels
et quelque part
la tige de leur rire brisé repoussait.