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Note moyenne 3.99 /5 (sur 40 notes)

Nationalité : Pérou
Né(e) à : Lima , le 09/09/1928
Mort(e) à : Madrid , le 27/11/1983
Biographie :

Manuel Scorza est un poète, écrivain et activiste politique.

Après avoir effectué sa scolarité au collège militaire Leoncio Prado, entre à l'Université San Marcos de Lima en 1945. Il s'implique rapidement sur le plan politique, et il sera contraint à l'exil (Mexique puis Bolivie) en 1948, sous la dictature d'Odria.
C'est depuis le Mexique qu'il publie ses premières œuvres.
Il devra attendre dix ans, et la chute de la dictature pour revenir au Pérou en 1958. Il poursuit son travail d'écriture et aussi d'éditeur en favorisant la diffusion d'auteurs latino-américains à destination des classes modestes.

Sa lutte politique très active au côté des mouvements paysans andins "Indigéniste", lui faudra une nouvelle fois l'exil en 1968, et il s'installera à Paris où il produira son oeuvre en prose.

Il décède à l'âge de 55 ans, lors du crash à vol Bogota - Madrid juste avant l'atterrissage à l'aéroport de Barajas.
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Solenne de l'Imagigraphe présente Roulements de tambour pour Rancas de Manuel Scorza - Source : Libraires TV


Citations et extraits (22) Voir plus Ajouter une citation
Lazlo23   18 avril 2017
Roulements de tambours pour Rancas de Manuel Scorza
Ce fut au tour de Fortunato de parler :

- Pourquoi vous êtes là, mon lieutenant ?

- On a un ordre d'expulsion. Vous avez envahi la propriété d'autrui. On a ordre de vous expulser. Vous dégagez ! Vous dégagez tout de suite !

- On ne peut pas la quitter cette terre, mon lieutenant. On est d'ici. On n'a rien envahi du tout. C'est les autres qui nous envahissent…

- Vous avez dix minutes pour vous en aller.

L'uniforme se tourna vers la rangée de soldats grisâtres.

- Les envahisseurs, c'est la « Cerro de Pasco », mon lieutenant. Les Ricains mettent des clôtures autour de nos terres et nous chassent comme des rats. La terre n'est pas à eux. La terre est à Dieu. Je sais très bien ce que raconte la « Cerro ». Parce que c'est les Américains peut-être qui ont amené la terre dans leur besace ?

- Plus que neuf minutes.

L'escadron de Gardes républicains convergeait vers la Porte Saint André.

- Dans le coin, on n'avait jamais vu de clôtures, mon lieutenant. Nous autres, on n'avait aucune idée de ce que c'était qu'un mur. Depuis l'époque de nos grands-parents, et même avant eux, la terre était à tout le monde. On n'avais jamais vu de barbelés, ni de clôtures, ni de cadenas avant qu'arrivent ces Ricains de merde. C'est eux qui ont introduit les cadenas. Et pas que les cadenas. Ils…

- Plus que cinq minutes...
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Aela   27 février 2011
Roulements de tambours pour Rancas de Manuel Scorza
Tous les ans, le jour anniversaire de la République du Pérou, fondée par les armes dans cette pampa, les élèves du collège Daniel A. Carrion organisent des excursions. C'est une date attendue par les commerçants. Des hordes de lycéens souillent le village, et épuisent les stocks de biscuits et de bouteilles de Kola Ambina. L'après-midi, les professeurs leur récitent la proclamation gravée en lettres de bronze sur le mur verdâtre de la mairie: c'est la harangue que Bolivar, le Libertador, prononça ici quelques heures avant la bataille de Junin, le 2 août 1824. Les potaches, abrutis, écoutent la proclamation, puis tout le monde repart. Et Roncas se recroqueville pour un an dans sa solitude.

Roncas a toujours été un village sans histoire. Ou plutôt, Rancas avait toujours été un village sans histoire jusqu'au jour où un train s'y arrêta.
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Chanson aux mineurs boliviens







Vous devez vivre absent vous-même,

il faut vieillir en pleine enfance,

tu dois pleurer à genoux devant un cadavre

pour comprendre quelle nuit

il peuplait le cœur des mineurs.



je ne savais pas

la stature mélancolique de l'eau,

jusqu'à un après-midi d'automne

Je suis monté à El Alto, à La Paz,

et j'ai vu les mineurs monter vers le futur

sur l'échelle de ses balles clignotantes.

Comment oublier les travailleurs

se battre pour la vie dans les fusils!

Comment oublier les absents

se battre, par cœur, en banlieue!



J'ai regardé leurs maisons

construit sur le tonnerre,

Je suis entré dans leur vie comme du charbon brûlant,

J'ai touché leurs corps

capable de contenir la haine et la foudre,

quand c'était encore l'âge plié de leurs fronts.



Je suis allé en Bolivie à la baisse du temps.

J'ai posé des questions sur le bonheur.

Personne n'a répondu.

J'ai demandé Joy.

Personne n'a répondu.

J'ai demandé l'amour.

Un oiseau

est tombé sur ma poitrine avec des ailes flamboyantes.

Tout brûlait en silence.

Dans les punas 4 même le silence est de la neige.



J'ai compris que l'étain 5

était

ongle

longue

larme

pétrifié

sur le visage choqué de la Bolivie.

L'homme ne valait rien!

Personne ne se souciait si sous sa chemise

il y avait un corps, un tunnel ou la mort!



En vain les mineurs ont creusé

essayant d'enterrer sa grande fatigue;

Pendant des siècles, leurs yeux aveugles ont cherché le métal

sans savoir que dans l'altitude les pleurs étaient de la brume.

Ne pas le savoir m'embarrasse!

Parce que dans les villes les poètes

pleure l'absence nostalgique de l'air,

Mais ils ne savent pas ce que c'est que de vivre sous la pluie

confondre faim et soif,

et soif avec un oiseau peint.



J'étais l'un des leurs.

Je ne savais pas pourquoi les rivières

ils sèchent dans le sommeil

et certains visages dans les Andes

ce sont de purs regards mélancoliques.



Jusqu'à ce que les mineurs,

fatigué d'avoir une seule vie pour tant de morts,

ils ont apprivoisé le tonnerre,

ils se nourrissaient de pierres,

ils ont bu la pluie,

ils ont brisé la cage de la vie avec leurs mains.



En paix.

C'était l'automne.

Souviens toi.

C'était l'automne.

Veillez sur les morts - souvenez-vous d'eux.



Le sang répandu

-c'était l'automne-

est l'oreille secrète de la terre

-en automne-

et à travers son silence

-c'était l'automne-

déchiffrer la racine du futur langage des fleurs

-en automne-

et l'air sent que ton corps

-c'était l'automne-

se termine en vert cloche.

Souviens toi.



Vous pouvez le voir d'en haut.

Ici ça commence

la dynastie successeur de la rosée.

Je vais dans ma patrie brisée.

Mais avant de partir, dites-moi, mineurs:

Quand verrai-je cette lumière dans les yeux de l'Amérique?

Combien de temps joueront-ils aux dés

la robe sanglante de mon pays?

Oh frères, vrais rossignols de métal

Prête-moi ta mort pour construire la vie!
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Twilight pour Ana 8



Juste pour te rattraper, j'ai écrit ce livre.

De nuit en nuit,

dans le terrier gelé

J'ai creusé mon puits le plus profond

monter plus haut

l'eau amoureuse de cette chanson.



Je sais qu'un jour les gens

ils voudront savoir pourquoi il y a tant de rosée sur les prés,

Je sais qu'un jour

ils iront anxieusement aux champs,

les fils des prés suivront,

et à travers les forêts

ils atteindront ma poitrine,

et ils comprendront,

(Je le sens, je le sens)

que c'est mon amour qui argent pour vous le monde dans

les matins,

et vous verrez ce feu de joie.



Des villes enterrées

des salons immergés,

des balcons éloignés,

tu verras cet amour,

tu entendras ma voix

brûlant de beauté,

Vous comprendrez que je n'ai chanté que pour vous.

Parce que seulement pour toi je chante.

Seulement pour toi ça brille

mon coeur perdu!

Juste pour que tu me vois

J'illumine mon visage assombri!

Juste pour que quelque part tu me regardes

J'allume ce feu de joie avec mes rêves!



Le muet,

L'amer,

Celui qui est resté silencieux,

il te parle maintenant en jaillissement,

Il vous crie des cascades, des immensités!



Un jour tu vas adorer

quelque fois

dans les vignes de tendresse enchevêtrée

vous comprendrez que lorsque la douleur nous vient,

il est impossible de parler;

quand la vie est lourde, les mains sont lourdes:

il est impossible d'écrire.



Jusqu'à ce qu'au fil des ans, les échelles tombent.

Et un jour, quand il a tourné son visage,

on voit au loin,

comme des navires lointains échoués,

des choses que nous pensions avoir à l'intérieur,

et nous voyons que les amours les plus ardentes sont la mousse.

L'homme aveuglé

n'écoute pas le carillon silencieux de l'herbe,

jusqu'à ce qu'il trouve sur les routes,

comme un serpent, sa peau ancienne,

et reconnaître parmi les ruines

son vieux masque rouillé,

et découvrez les trous cassés

c'étaient des yeux étincelants,

parce que le temps plus cruel

le Visage Pur insulté,

et les années nous mettent

verres de mélancolie,

avec les yeux qui regardent la ruine,

l'automne,

la graisse des femmes!



Se pose alors

la douleur inextinguible,

quelle voix monte maintenant

qui pleure pour les beaux jours,

Quand la vie était bleue

Parce que tout ce qui est né doit mourir.

Je n'en dis pas plus parce que vous me comprenez!

Tu sais que je veux juste

que, quelque part, vous avez lu cette lettre,

avant que les facteurs ne vieillissent

qui te cherchent

à la sortie des églises,

parmi les jeunes mariés,

au moment du jasmin rendu.



Je veux le rayon de ma tendresse

perce avec une lance ceux que je ne connais pas,

et sauter la nuit bouillante

aux yeux de ceux qui ouvrent ce livre,

et quelque part,

un jour de ce monde,

entends moi

et tu reviens,

comme quelqu'un qui devient étrange

se sentir derrière la lueur d'un feu,

Et comprends que je brûle pour toi

me brûle juste pour que tu puisses voir

de si loin, cette lumière!
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Je vais aux batailles



Amérique,

Je vous laisse ici.

Je vais aux batailles.

Le combat est plus beau que le chant.

Je te dis,

malgré la douleur,

malgré les patries effondrées,

aime les moineaux.

Je sais que c'est dur

trouver une place pour rire parmi les tombes.

Je tombe parfois moi-même

et le vent

lève mon visage comme un tapis déchiré,

mais toujours dans les cellules,

sous la pluie,

Je n'ai pas perdu la foi.



Copains,

même s'ils vous frappent,

ne jamais perdre la foi;

même si les jours sales arrivent,

ne jamais perdre la foi,

bien que je te renie moi-même à genoux,

ne me crois pas,

aimer la vie,

Sauver la rosée

pour que les fleurs

ne souffrez pas les nuits voyous qui viendront!

Soyez heureux, je vous en prie,

sortez des pièces sombres,

sois heureux pour que je ne meure pas.

Je n'ai pas écrit ces chansons

faire mousser les filles.

J'ai chanté parce que les douleurs

ils ne rentrent plus dans ma bouche:

J'étais toujours là

se battre avec des mastiffs des neiges terrifiants;

Je connais tous les visages

J'ai vu des débiteurs essayer

se mettre à sa place à chaque aube.

Où n'étais-je pas?

Dans quel marais n'ai-je pas bu?

Dans quel mauvais bien n'ai-je pas roulé?



Oh, les coquilles sont tombées sur mon âme

que les cuisiniers amers, ils ont pelé.

Amis: le silence n'a jamais régné dans mon cœur,

J'ai entendu toutes les voix

J'ai entendu les draps se plaindre

Je savais que quand les bonnes écrivaient des lettres tristes,

et quand le seul pied du boiteux n'arrivait pas à temps,

et j'ai chanté, l'Amérique, les douleurs,

et j'ai appuyé ma tête sur toi.

Mais maintenant je dis:

tristesse d'abattage,

chanter devant la mer.

Donnez-moi votre main, mes amis.

J'aime la terre maigre

qui a continué à me pousser en exil.

Je ne voulais pas l'avouer avant.

C'était difficile,

mon squelette se noyait,

l'air m'a fait mal,

la voix m'a fait mal

Mais maintenant je t'aime

Je ne suis rien,

Je ne suis pas forgeron

ni cavalier ni semeur.

Je sais seulement chanter, mais je t'aime;

L'aurore est également construite avec des chansons!



Copains,

Je t'ordonne de rire!

Aime les filles

prendre soin du jasmin,

conserver le moineau.

Ne me cherchez pas amer la nuit:

J'attends en chantant le matin.



Un grand vent se lève.

Il y a trop de douleur.

Un grand vent se lève.

J'ai vu des rivières étranges brûler.

Un grand vent se lève,

préparer le feu de joie,

sois prêt.



Ici je laisse ma poésie

pour que les misérables se lavent le visage.

Trouvez-moi quand il se lève.

Je chante dans l'herbe
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Rumeur dans Old Nostalgia







Quand la lumière fatiguée de bousculer la journée

son cadavre d'or colle sur les quais,

et il y a le silence parmi les absents

et les hirondelles,

pondre lentement des œufs,

L'eau retourne-t-elle aux pétales de la foudre?

Le cristal revient-il cueillir le lis?

Entends-tu la chute, troupeau par troupeau, atterrissage

parmi les sources ruineuses de l'ouest,

tu m'entends venir marcher sur l'odeur qui fume

des pommes submergées, m'entendez-vous ...?



Je me souviens que le jour où la luciole

il a mis sa bague de bateau perdue,

le temps est venu de vous regarder jusqu'aux choses muettes.

Qui s'est alors souvenu de la rosée qui tenait

aux pigeons?

Qui groupe de planètes malades?

Qui la solitude ravagée par les morts?

Qui a aiguisé le couteau sur la lune?

C'était le mois des vagues à genoux attendant

votre couronne.

C'était la moitié du plumage de l'après-midi,

des ruisseaux, de l'oubli.



Et maintenant je suis au milieu des mois envahis

entre les derniers obus de la journée!

Je t'entends porter la robe sale d'un fantôme

Je sens qu'un soleil aveugle

il vous pleut avec des plumes d'eau, et je ne vous connais plus.

Qui, alors, es-tu qui draine éternellement

tomber avec votre seau?

Qui recourbe votre barbe à l'horizon?



C'est l'heure

dans lequel la lumière arrache les cils,

Frissonner le lis sur le lit poussiéreux de la foudre

le taureau se déplace vers l'arrière du rugissement.

C'est l'heure

dans laquelle à votre île de paupières nouvellement planées,

la pluie saigne des rossignols.

Pour voir le brouillard, qu'il regarde!



Voyons l'herbe, ce n'est pas ma faute

qui trouble le paysage comme un verre!



Ah, combattant, que dirais-tu si tu voyais

l'éclat qui lie vos tripes!

Il n'est plus possible que vous ne sachiez pas que vos doigts

émerger des golfes amenant ici

chaque jour une fleur de lumière pétrifiée!

Ce n'est plus possible, et je ne veux plus,

laisse mon coeur aller

dans le chariot jaunâtre des feuilles!



Mais ne pleure pas pour ça.

Il est perpétuellement construit par l'eau.

Au commencement quand la larme revient

à son trône transparent, il le construit

le vent qui efface les tombes.

Qu'as-tu vu sur les trottoirs

là où l'automne arrive,

du jasmin au jasmin du fond de la terre?

Se lever,

les gens ne veulent pas me croire

que partout tu bordes l'aube,

que tu es dans la goutte où, déjà en ruines,

agitant les bras l'horizon dit au revoir ...
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Amérique, je ne peux pas écrire ton nom sans mourir



Amérique,

Je ne peux pas écrire ton nom sans mourir.

Bien que j'aie appris comme un enfant,

les lignes ne sortent pas droites;

à chaque syllabe je tombe sur des cadavres,

Derrière chaque lettre je trouve un homme brûlant,

et je ne peux même pas fermer l' un

parce que quelqu'un crie comme s'il restait à l'intérieur.



Je viens de la haine

Je viens du culbute des balles;

mon cœur transpire des pumas:

J'entends seulement le bourdonnement du chagrin.



J'ai traversé des gorges noires

J'ai traversé les rues de la pauvreté

Amérique je te connais

J'ai fait le lit moi-même

où ma vie vide a expiré.



J'avais dix-huit ans

je vivais

dans une petite ville,

entendre le dialogue de mousse de l'après-midi,

mais mon pays est passé en boitant,

les noyés ont commencé à demander plus d'eau,

des coléoptères sont sortis de ma bouche.

Sourd, sombre, batracien, banni,

J'étais celui qui fumait dans les cuisines!



Terres amères,

patries de frêne,

mon cœur n'entre pas en costume de colombe!

Quand je vois le visage de cette ville

même la vie est trop grande pour moi!



Pauvre Amérique!

En vain les poètes

les rossignols perdent leurs feuilles.

Ils ne verront pas ton visage tant qu'ils n'oseront pas

de t'appeler par ton nom, prie l'Amérique,

L'Amérique des prisonniers,

Amérique des persécutés,

L'Amérique des parents pauvres!

Personne ne vous verra s'ils ne défont pas

cette boule dans ma gorge!
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Avant de chanter



Avant la première lettre,

avant même la première page,

J'ai écrit ce livre.

Quand j'étais si petit

que toute ma douleur rentre dans un verset;

puis tremblant entre les années,

quand ils n'étaient plus assez

chaque après-midi de nombreuses vies.

Peut-être quand j'ai compris

ce bonheur était un souvenir familial lointain,

ou lors du lavage du visage père

ma main s'est mouillée d'obscurité,

ou quand le pays a commencé à jaillir de moi,

la première colère a brûlé en moi.



Lentement,

ruine à ruine,

mort à mort,

mon cœur était rempli de rouille

et quand le jour est venu

il me suffisait d'ouvrir ma poitrine

pour que mes morts bien-aimés sortent:

Alejo, ami sans fin,

Adela, si douce

Pedro Marca, aujourd'hui sans bouche,

Mariano, grandissant seul dans sa cellule,

Ramiro et son cœur bleu de tant de coups,

les gens que j'aimais depuis l'enfance,

où étiez-vous?

Cassé,

plu,

usé jusqu'à la dernière peluche.

Oh, ils ont tous navigué à travers la mort

J'étais coincé parmi les vivants.



Ensuite

j'ai compris

que moi aussi je mourrais

si je ne soulevais pas dans mes vers

la vie qui a démoli le feu,

et j'ai écrit ces chansons

de sorte que dans d'autres vies ils seraient immortels

et quelque part

la tige de leur rire brisé repoussait.
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Je suis le paria



Amérique,

tu dois m'entendre aussi.

Je suis l'étudiant

qui n'a qu'un seul costume et plusieurs pénalités.

Je suis le paria

cela ne trouve pas la porte dans les retraites.

Je te dis que dans les rues

et sur les toits et dans les cuisines,

et à la fin de chaque journée et sur ma poitrine,

quelque chose est en train de mourir.

Écoute moi:

Je suis le paria,

J'ai erré dans les rues

jusqu'à ce que les chiens

ils ont léché mon amour désespéré.

Souviens-toi de moi!

Il y a des jours où je n'ai pas envie

pour mettre mes yeux sur,

jours où même les oiseaux

ils pourrissent en plein vol.



Amour Amour,

Vous n'avez pas dormi

dans des pièces sales;

tu ne sais pas ce que c'est que de vivre

avec une femme qui répare ses vêtements en pleurant!

Oh, pendant des siècles, les poètes se sont tus

Et dans le silence tu n'as entendu

un murmure d'abeilles qui résonnait,

jusqu'à ce qu'on ne puisse plus,

et la douleur a commencé à tout tacher:

le matin,

l'amour,

le rôle où nous avons chanté.

Un jour la douleur

a commencé à couler d'en bas,

les murs poussaient des cris déchirants,

une main très amère a renversé ma poitrine.

Maintenant je viens à toi en gémissant,

voici ma voix emprisonnée,

me voilà, sous ce front, écroulé.
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Partemps   06 novembre 2020
Poésie 1961 - 1970 de Manuel Scorza
Rose unique



L'herbe pousse maintenant

Dans tous les crépuscules où tu souriais



L'herbe ou l'oubli. Ce n'est pas important.

Entre ma douleur et ton silence,

il y a une rue où vous marchez lentement.



Il y a des choses que je ne dis pas parce que certains mots

ils sont comme s'embarquer dans des voyages sans fin.

Pour mon amour, vous aurez toujours vingt ans.

Tant que je chanterai dans tes yeux, il y aura de l'eau propre.

Maintenant et pour toujours

mon amour t'entoure de verre.



Vous pouvez mourir mille fois.

Tu es immuable dans ma chanson.

Je peux t'oublier.

Plus oublié, vous brillerez.



Que sont les lucioles

mais lumières à distance

quels amants éteints une fois allumés?

Que sont-ils sinon des charbons

des feux de joie qui durent,

après que leurs visages et leurs bouches aient été brisés?



Je te dis que même pas la rosée

avec votre visage il osera.

La fille ne vieillira pas

qui, couché dans mon sang,

un jour, il regarda une rose jusqu'à ce qu'elle devienne éternelle.



Maintenant, la Rose éternelle est là.

Je le distingue unique,

parfait, dans les jardins.

Le matin et les collines

les gens la recherchent.

Seulement mes yeux que tes yeux ont vus,

ils peuvent le regarder.
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