Manuel Seixas

[...] elle connaît la théorie, elle l'a connaît bien, elle sait ce que c'est une dépression, tomber dans la boue de l'absurdité, c'est simple de tomber, c'est même facile si on insiste, mais comment se relève-t-on, comment ? En luttant María, sache-le bien, en luttant, luttant, luttant et luttant.

Normal, il y a des mots très stupides dans ce monde, comme normal. Il peut être tout et rien, mais jamais, jamais il ne sera normal. Jamais.

Tout est beau quand on est amoureux. N'importe quelle conversation, n'importe quel mot, n'importe quel geste, n'importe quel petit soupir, tout est un filament de barbe à papa indigeste pour les autres, mais qui est pour les amants la meilleure des barbes à papa du monde.

La morte revit par moments avec l'effluve du cacao qui est comme de la caféine pour ses narines, un effluve qui se répand dans une atmosphère fœtale confortable et tranquille.

Elle ne remarque presque jamais aujourd'hui la couleur, ni la maison, ni les lumières étant donné qu'elles sont éteintes. Il n'y en a qu'une qui reste allumée, celle du salon, à toute fin, parce que c'est une bonne mesure de sécurité, qu'on se dise qu'il y a quelqu'un à la maison, qu'on se dise qu'est-ce qu'on peut bien se dire.

Elle allume la machine à vies étrangères : concours, graphologues, scandales, nouvelles ressassées, humiliations et insultes. Rires faux. Tellement de vie fausse que la fausseté n'a pas d'importance.

Et une ombre traverse ses pensées tandis qu'elle s'imprègne de blancheur, pureté, propreté, santé officielle. Vieux. Trop. Vieille. Lasse. Seule. Trop.