Marcus Malte

Ils se trouvaient toujours dans la campagne de Neauphle. La route était dégagée, mieux valait ça car Bob ne lui jetait que la moitié d'un œil, parfois moins, trop occupé qu'il était à farfouiller parmi les monceaux de cassettes dont regorgeait la 404. À l'instant même il était en train de passer en revue le fatras de bandes jonchant le plancher à l'arrière. Joli numéro de contorsionniste : le bonhomme penché dans la direction contraire à la route, le haut du buste coincé entre les deux sièges avant. Seules les dernières phalanges de sa main gauche gardaient le contact avec le volant.
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