Marcus Malte

- C'est un champ de betteraves, Bob.
- Et alors ?
- Et alors, à première vue, je dirais qu'on est à peu près aussi discrets là-dedans qu'un taureau mort dans une piscine.
À son tour Bob jeta un coup d'œil sur le décor.
- Qu'est-ce que tu en sais, d'abord, que ce sont des betteraves ?
- T'as raison, dit Mister, j'y connais rien. C'est peut-être bien des carottes, ou des navets. Ou des courges. Si tu veux, on pourra demander ça tout à l'heure aux types qu'on est censés surveiller. Parce que, à moins qu'ils soient complètement aveugles, ils n'ont aucune chance de nous louper.
- La réciproque est vraie : on ne peut pas les rater non plus. C'est le but, non ?
- S'ils nous repèrent, ils ne s'arrêteront pas chez le peintre. Ils vont tracer tout droit et nous filer sous le nez.
Bob secoua la tête.
- Tu te trompes, fils. Ils ne nous connaissent pas. Eux, tout ce qu'ils verront, c'est une voiture garée dans la nature. Pour quelle raison devraient-ils s'en méfier ? On pourrait très bien s'être arrêtés là pour pique-niquer.
- Pique-niquer ?
- Pourquoi pas ? Quoi qu'il en soit, je ne vois rien qui soit susceptible d'éveiller leurs soupçons.
Mister ferma les yeux et inspira à fond.
- Bobby, Bobby, Bobby... exhala-t-il. On est... comment dire ?... On est un putain de taxi jaune en plein milieu d'un champ de patates !
Les doigts de Bob se crispèrent autour du volant. Il laissa passer une poignée de secondes. Regard fixe, droit sur l'horizon. Dans sa caisse à l'arrêt il avait tout d'un homme concentré sur sa conduite.
- Des patates, maintenant... siffla-t-il entre ses dents.