Margaret Stohl

Il a besoin de moi. Je lui offre ma main. La droite.

Il tripote mon poignet, il arrache le tissu qui l'enveloppe. Il déroule la bande de mousseline qui enserre mon bras maigre si étroitement que j'oublie parfois qu'il ne s'agit pas de mon épiderme. Une fois ma peau mise à nu, il remonte sa propre manche effrangée. Nous entremêlons nos doigts, et il pose son poignet contre le mien. J'autorise le frisson à secouer tout mon corps, depuis le point de contact jusqu'à mes pieds enfoncés dans le sable.