Maria Galina

Ce n’est pas pour rien que les revenants, les tueurs psychopathes et les auteurs de romans policiers aiment autant le théâtre. Un meurtrier se cache sous un masque, larme du crime disparaît parmi les accessoires. Et, bien sûr, il y a les labyrinthes, les loges, les arrière-cours, le plateau tournant, d’étranges mécanismes, les débarras, les accessoires poussiéreux… Des cordages, des grilles… L’envers du monde. L’envers de la fête.

Le théâtre est une usine à fantômes, des gens y déambulent et parlent, qui disparaissent dès qu'ils cessent de déambuler et de parler, des dizaines de petites morts tous les jours , des bribes de vie étrangères qui se répètent . Fantôme plus assassinat égale théâtre.

- Oui, je l'ai vu, répondit Zina en pinçant les lèvres. Il a ramené une femme, entre nous soit dit. Je lui dis "Non" et il me répond "Si !". Moi : "Ce n'est pas autorisé", et lui, il se débrouille pour arriver avec elle sous le bras, il prend sa clef et au revoir ! (Découragée, elle ouvre les bras, encore sidérée de la facilité avec laquelle elle s'est laissée manipuler.) Et ça fait un bon bout de temps, mon petit Vassili. Alors que ce n'est pas autorisé.
- La fin du monde est proche, mamie Zina, répliqua Vassili. Mieux vaut laisser tomber.

Une bête vit en chacun d’entre nous, y compris en toi et en moi, mon joyeux ami. Nous sommes prompts à sombrer dans la fureur, dès l’instant où quelque chose nous incommode, nous sommes enclins aux représailles à l’encontre de ce qui nous déplaît. Et pas seulement en le tuant, mais en veillant au préalable à ce que notre victime souffre. Il nous suffit de savoir que le meurtre est autorisé et nous tuons jusqu’à en perdre haleine…

- Toutefois il ne faut pas confondre la vraie vie et la littérature.
-Et comment faites-vous pour les distinguer? demanda l'homme-poulet d'une voix triste.

Entendant son nom, Marek tourna lentement la tête. Zombie, moulage, reconstruction à partir du squelette. Ou bien une forme de vie siliconée, fonctionnant au ralenti par rapport à la rapidité de mouvement de la vie protéinée. Les auteurs de science-fiction aiment ce genre de choses. La bouche de Marek était une fente, ses yeux aussi, son front et son menton, des massifs érodés par la marche implacable du temps.

Telle est la nature humaine.Dénicher parmi le sang et la crasse , au milieu du désespoir,une porte dérobée, s'y faufiler et là-bas,au-delà de cette porte ,voir la lumière , un paysage bucolique avec des montagnes et la mer , un ange avec un rameau d'olivier.car là, au-delà de cette porte , personne ne meurt ni ne se quitte , le miracle te chatouille avec une petite plume très douce.

Si les cavaliers de l'Apocalypse étaient dotés d'un quelconque sens de l'humour, ils organiseraient sans doute une parade de ce genre. Des chevaux blancs et des ballons gonflables en forme de coeur. Et un serpentin... Et des feux d'artifice. Tandis qu'ailleurs, c'étaient branches mouillées, ruelles désertes, ténèbres, nouvelle lune, bouillie neigeuse...

Après une visite au cimetière , les vivants ont toujours envie de manger plus encore qu'après une partie de jambes en l'air.

(…) de spectrales trompettes claironnaient au-dessus des ravins argileux détrempés et au-dessus de la mer ; une chasse sauvage filait par-delà les frondaisons jaunies, loin, très loin, en direction du Danube, vers ces parties de pêche où les ondines se saisissent en riant de la lumière argentée de quelque lointaine étoile.