Marie Charvet

Dans la tiédeur de la nuit, l’archet accroche une première note.
Ronde, veloutée, elle s’étire et semble gagner le ciel avant d’ouvrir la voie à une envolée de croches.
Les doigts de Lazlo se lancent à l’assaut de la mélodie, ils sautillent, tricotent, entremêlent d’invisibles fils, montent et descendent dans un chemin fait de trilles, de vibratos, d’appogiatures, de glissandos.
Fascinantes, luminescentes, les notes explosent maintenant dans la nuit, tristes et joyeuses à la fois.
Elles sont habillées de cette âme gipsy dont Lazlo est pétri, mélange de mélancolie et d’une envie féroce de liberté et de vie.
Soudain, la cadence reprend son souffle, se fait tendre et douce, avant que l’archet ne reparte pour une nouvelle attaque.

Tandis que ses doigts courent le long du manche et s’approchent du corps du violon, Lazlo sent la tristesse s’étirer dans les accords.
Son poignet leur insuffle une vibration mélancolique tandis que l’archet donne de l’ampleur à la plainte que tout l’instrument crie pour lui.
Rien ne peut mieux dire la peine qu’il ressent. L’expression juste de sa tristesse, de l’absence de celle qu’il aime, de sa solitude.
Dans le noir de la nuit d’été, le violon pleure ses notes qui se répètent et se répondent.

L'obscurité tombe sur le campement, étirant les ombres des roulottes.
Les feux s'allument en crépitant, et, brûlant d'un mauvais bois, lancent leurs flammes à l'assaut du ciel où pointent les premières étoiles.
C'est l'heure bleue, fragile, qui fait basculer le monde des vivants et du réel vers celui des ombres et des contes.

La musique le traverse, s’étend dans la cathédrale, monte, s’envole dans le ciel des chapelles attenantes, se love dans les clés d’ogive avant de s’échapper à travers les vitraux.
L’assemblée entière est conquise, silencieuse.
La musique règne.

Quand il joue, il oublie …… Il est tout entier à la musique, dédié à elle qui exige son entière attention.
Les notes filent, le temps passe et il joue sans relâche. Il s’enroule dans la musique, se glisse dans la mélodie, frissonne quand le vibrato résonne, respire plus vite quand le rythme s’accélère, ferme les yeux quand il ralentit avant le final...

Elle aime le bruit du percolateur, l'odeur forte du café, les hauts tabourets qui s'alignent devant le zinc, les journaux du jour déjà fripés et le calme qui règne en milieu de matinée, même si les bruits de cuisine annoncent que les gars se préparent pour le coup de feu du déjeuner.

Être incomprise, différente, c’est dur.
Il n’y a d’amour pour elle que lorsqu’elle respecte les convenances, tous ces « il faut », ces « tu dois », ces « comme ci ou comme ça »...

Il bannit sans hésiter ce qui ne remplit pas ses critères de perfection : de mauvais à excellent, de médiocre à passable, il range tout ce qu'il croise dans l'univers de façon méthodique.

L'artisan est en train d'achever un violon qui, une fois encore, a été annoncé comme unique et exceptionnel, mais sur lequel il lui reste des heures de travail pour parfaire les ultimes détails : polir les vernis, caler la mentonnière et enfin positionner la plus délicate des pièces, l'âme du violon ......
...... Une âme parfaitement ajustée peut changer totalement la sonorité d'un violon.

Dans le noir de la nuit d été, le violon pleure ses notes qui se répètent et se répondent.