Marie Fitzgerald

Pourquoi, grands dieux, me forcerais-je à marcher, sans but, sous la pluie ou dans le froid ? C'est ce que j'essaye de faire comprendre à Angéla, ma femme de ménage, en lui disant que je fais suffisamment d'exercice avec mes allées et venues entre la chambre, le salon et la cuisine. Je sais, elle a raison. Il faudrait que je sorte tous les jours. "Au moins, faire le tour du pâté de maisons", comme elle dit, ce serait bien, mais je me trouve des excuses et puis j'aime bien la faire enrager. On se chamaille gentiment, comme un vieux couple. [...] En fonction des saisons, je change de prétexte. J'invoque la chaleur ou le soleil, la pluie, le vent. A chaque fois, ça marche, elle s'énerve. Aujourd'hui je lui ai rabattu son gentil caquet quand j'ai rajouté :
- Parce que vous croyez que ça va me distraite de déambuler le long du trottoir ? Je suis aveugle au cas où vous l'auriez oublié... et, à quatre-vingt ans, j'ai le droit de faire ce qui me chante !