Marie-Hélène Delval

La nuit tombe vite, en montagne, même au cœur de l’été. Tandis que l’obscurité avale les pentes hérissées de sapins noirs, les lumières du village s’allument une à une. La froide clarté des étoiles ourle les sommets d’un trait d’argent. Toute une activité nocturne s’éveille dans les branches, entre les herbes et sous les pierres : froissements, hululements, grésillements, notes flûtées des crapauds. Suspendues au bord d’un gouffre obscur, de très anciennes murailles résistent obstinément à la lente dévoration du lierre et des lichens. La carcasse éventrée d’une tour massive émerge d’un fatras de ronces. Une pierre s’éboule parfois, dont les hautes herbes et les orties étouffent la chute. Plus rien n’habite ces ruines que bêtes et bestioles semblent avoir désertées, où les choucas eux-mêmes refusent de nicher.
Plus rien de « vivant »…