Marie Sexton

Vincent Fierro était allongé sous l’évier d’un client, en train de dégager des épluchures d’oignons du broyeur, dans un appartement d’Aldine Street, lorsqu’il eut une révélation.

Et si j’étais gay ?

À cette pensée, il redressa vivement la tête et se cogna suffisamment fort contre la trappe de l’évier pour se faire une bosse. Il jura tout bas et fit de son mieux pour chasser cette idée inquiétante et se concentrer sur son travail. Malheureusement, même si ce dernier était pénible, il n’avait rien de compliqué. Alors elle revint dès qu’il l’eut chassée.

C’était idiot. Il n’était pas gay.

Il accusa les relents d’oignons et son ventre qui gargouillait, sans parler du fait que ça faisait un mois qu’il n’était sorti avec personne. Et il n’avait couché avec personne depuis que Cara Paglia l’avait ramené chez elle pour lui remonter le moral après son plus récent divorce, en octobre dernier. Ça faisait bien trop longtemps qu’il n’avait pas tiré un coup, à tel point que dépanner un couple gay et marié lui avait fait envisager pendant une seconde absurde que c’était ça, son problème, la raison pour laquelle il avait brisé le cœur de sa mama quand il avait divorcé pour la troisième fois. Peut-être qu’il cherchait du mauvais côté de la barrière.