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Citation de Charybde2


Il a envie d’écrire une histoire de garçon vacher du Grand Ouest. Il n’y a aucun veau à émasculer dans le salon derrière lui. Lui est le veau. Et même pas. Les mustangs galopent dans les plaines quand il lui faut dix secondes pour atteindre le bout du couloir en fauteuil roulant et virer avant de s’enfoncer dans le mur. Il lui est arrivé de ne pas réduire sa vitesse et de rigoler comme une outre fendue avec une dent pétée, bavant du sang, les roues au sol dans son visuel. C’est l’échine qu’il a perdue en premier en chutant par la fenêtre nu comme un ver, comme un cow-boy à poil dans une rivière face à la tribu indienne alignée sur la berge. Le rideau auquel il s’est raccroché pour ne pas tomber quelques mètres plus bas sur les pavés ne l’a pas protégé du regard de sa femme se penchant à la fenêtre.
Il a envie d’écrire une histoire de buckaroo mais il n’a plus de jambes. Bon sang ! Il voudrait qu’une gonzesse monte un bras de canapé et se cambre telle la rodéo girl championne de bull électrique et pour les empotées, il faut retourner la chaise de bureau, écarter les jambes gracieusement, s’asseoir, faire corps par l’aine dans un roulis de hanches. Ses jambes sont restées accrochées au temps passé, heureusement le plaisir cérébral l’inonde encore.
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