Je suis sûre, que tu as toi aussi un Joshua Richardson dans ton lycée, Bruce : le prototype de l'abruti fini dont toutes les filles tombaient amoureuses comme on tombe d'une falaise. Un mètre quatre-vingt-cinq de débilité pure dissimulée derrière un sourire plus ravageur qu'une épidémie de grippe A en milieu confiné et des abdominaux qui méritaient d'être classés au patrimoine mondial de l'UNESCO. Il avait dix-sept ans et ce simple fait lui conférait auprès de moi, gourdasse de treize ans et demi, un statut d'homme mûr terriblement attirant.