Marina Tsvetaieva

- Madame, les prêtres sont là. Faut-il les faire entrer ?
Et aussitôt - remue-ménage de deniers d'argent dans la paume, transfert de deniers de la main à la main, de la main au papier : tant pour le prêtre, tant pour le diacre, tant pour le chantre, tant pour la femme qui a fait le pain béni... Il aurait fallu l'éviter devant les enfants, ou alors il n'aurait pas fallu nous raconter, à nous les enfants d'un Age d'Argent, l'histoire des trente deniers. Le tintement des pièces se confondait avec celui de l'encensoir, leur froid avec celui du brocart et du crucifix, le nuage d'encens avec celui d'un malaise intérieur, et tout cela voguait lourdement vers le plafond de la salle blanche avec des papiers peints givrés, au son d'exclamations impératives, in compréhensibles et effrayantes :
- Bénis, Maître !
- ê ê ê...
Tout était plein de ce ê-ê-ê - la salle, le plafond, l'encens, l'encensoir. Et lorsque les prêtres s'en allaient, il ne restait rien d'eux que ce dernier -ê- de l'encens dans les philodendrons.
Ces offices du dimanche étaient pour moi - à hurler. J'entendais la phrase "Les prêtres sont là" comme "les morts sont là".
-Madame ! Les "morts sont là", faut-il les laisser entrer ?