Nationalité : Canada
Né(e) à : Sainte-Flore , 1978
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Né(e) à : Sainte-Flore , 1978
Biographie :
Mario Brassard est un écrivain et poète québécois né en 1978 à Sainte-Flore, en Mauricie.
Détenteur d’un baccalauréat en études françaises de l’Université du Québec à Trois-Rivières (UQTR), il y entrepend une maîtrise en études littéraires qu'il abandonnera avant son terme. Il œuvre par la suite dans le domaine éditorial, notamment aux Éditions Trois-Pistoles, où il fonde et codirige la collection « La Saberdache » (2001-2005), vouée à la réédition de textes québécois du XIXe siècle.
Au printemps 2002, le manuscrit de Choix d'apocalypses est finaliste pour le Prix de la Vocation en poésie de la Fondation Marcel Bleustein-Blanchet (France). Le recueil paraîtra un an plus tard aux Éditions Les Herbes rouges et attirera l'attention de 3 prix littéraires canadiens où il sera finaliste: le prix Émile-Nelligan, le prix du Gouverneur général et le Grand Prix du livre de Montréal.
D'autres poésies s'ajoutent, en 2006, où "La somme des vents contraires" est finaliste dans deux prix littéraires puis en 2012 "Le livre Clairière" se classe finaliste pour plusieurs prix et remportant cette fois le prix Émile-Nelligan.
Chez Soulières éditeur, il signe pour la littérature jeunesse plusieurs romans dont "La saison des pluies" qui lui vaut plusieurs nominations ainsi que le prix Jeunesse des libraires du Québec et le prix TD de littérature canadienne pour l’enfance et la jeunesse.
+ Voir plusMario Brassard est un écrivain et poète québécois né en 1978 à Sainte-Flore, en Mauricie.
Détenteur d’un baccalauréat en études françaises de l’Université du Québec à Trois-Rivières (UQTR), il y entrepend une maîtrise en études littéraires qu'il abandonnera avant son terme. Il œuvre par la suite dans le domaine éditorial, notamment aux Éditions Trois-Pistoles, où il fonde et codirige la collection « La Saberdache » (2001-2005), vouée à la réédition de textes québécois du XIXe siècle.
Au printemps 2002, le manuscrit de Choix d'apocalypses est finaliste pour le Prix de la Vocation en poésie de la Fondation Marcel Bleustein-Blanchet (France). Le recueil paraîtra un an plus tard aux Éditions Les Herbes rouges et attirera l'attention de 3 prix littéraires canadiens où il sera finaliste: le prix Émile-Nelligan, le prix du Gouverneur général et le Grand Prix du livre de Montréal.
D'autres poésies s'ajoutent, en 2006, où "La somme des vents contraires" est finaliste dans deux prix littéraires puis en 2012 "Le livre Clairière" se classe finaliste pour plusieurs prix et remportant cette fois le prix Émile-Nelligan.
Chez Soulières éditeur, il signe pour la littérature jeunesse plusieurs romans dont "La saison des pluies" qui lui vaut plusieurs nominations ainsi que le prix Jeunesse des libraires du Québec et le prix TD de littérature canadienne pour l’enfance et la jeunesse.
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Citations et extraits (10)
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Il en va peut-être des souvenirs comme des nuages : certains, magnifiques, volent très haut, inatteignables, pendant que d'autres, plus lourds, restent longtemps perchés sur nos épaules, dans l'attente du jour où nous serons enfin prêts à les laisser s'envoler.
Au nord de toute chose, je peins le tableau de la pire espèce, j'énumère la noirceur au bout de l'œil - nuit repoussée d'heure en heure, jusqu'à ses premiers aveux de lumière. Encore un peu de fatigue, et la fenêtre débouchera peut-être sur une clairière où rendre les armes.
Il faut savoir qu'à cette époque de ma vie, chaque fois que je fermais les yeux, j'avais l'impression de rater quelque chose. Comme si on profitait de mon absence pour abîmer un peu plus le monde.
Il en va peut-être des souvenirs comme des nuages : certains magnifiques, volent très haut, inatteignables , pendant que que d'autres, plus lourds, restent longtemps perchés sur nos épaules, dans l'attente du jour où nous seront enfin prêts à les laisser s'envoler. Ce jour viendra, c'est une question de vent.
Maman dit qu'on ne guérira pas tout de suite. C'est normal d'être triste, il ne faut pas s'en faire. Papa comptait énormément pour nous. Il était au début de toutes nos phrases. Au bout de tous nos regards. Maintenant, il faudra apprendre à lui faire une place à l'intérieur de nous. Une maison juste à côté de notre coeur.
Maman me regardait, la tête penchée. Elle était incapable de parler. Elle tremblait comme un arbre que le vent secoue. De grosses larmes coulaient sur ses joues et tombaient à l'endroit où papa s'asseyait toujours.
Mais papa n'était pas là. On ne voyait que son absence.
Mais papa n'était pas là. On ne voyait que son absence.
Nous formions autour de son cercueil un grand cercle. Aussi rond qu'une larme énorme.
Le ciel est ce livre ouvert à la mauvaise page.
Mes lèvres ne sont jamais que deux parenthèses.
Une par une, tes larmes retournent à la mer.
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