Maryse Rivière

De retour à Dublin, Morlaix s'arrêta le long du Grand Canal. Les eaux charriaient l'imaginaire irlandais, l'âme des auteurs défilant sur les berges : Bernard Shaw à la barbe fournie, Beckett au regard d'aigle, Wilde aux lèvres charnues et sensuelles, Yeats le tourmenté, Joyce le Grand, Swift, Burke et tous les autres..., procession fascinante et litanie fabuleuse de l'esprit irlandais. Assis à côté de Kavanagh, le poète statufié sur un banc, il suivit les eaux vertes du regard. Les cygnes et les canards glissaient parmi les joncs, entre les herbes folles. Tout ça finirait un jour, mais il préférait ne pas y penser.
Pas encore...