Maud Peyrat

Joachim s'est calé contre le mur, les paupières à demi closes. Il tripote l'toile abandonnée.
- Que sont devenus tes parents ? ose-t-elle.
- Ils sont morts, répond-il.
- Quel âge avais-tu ?
Il la fixe d'un air contrarié.
- L'âge d'en vouloir à la terre entière de m'avoir pris ce que j'avais de plus cher au monde.
Il se redresse le visage dur. Elle regrette d'avoir posé cette question.

Il a connu un juif autrefois, à l'école communale. Il était facile à vivre et toujours de bonne humeur. Cela le changera de la sournoiserie des Tsiganes. Il ramasse son képi.
- Il est temps d'aller rassembler ce petit monde de pouilleux, dit-il, en crachant à terre.