Max Allan Collins

Trois hommes à cheval étaient rassemblés autour de l'arbre qui servait de gibet. Ses branches noueuses tendaient leurs griffes vers le ciel qui s'assombrissait. On entendait le tonnerre gronder au loin, et un vent violent, cinglant, annonçait l'orage. Un vrai de vrai.
Un homme se tenait sous l'arbre, juché sur un hongre aubère, les mains attachées derrière le dos, une corde épaisse serrée autour de son cou, enroulée sur l'une des branches en doigts de sorcière au-dessus de lui. Celui-là, c'était vraiment pas son jour de chance.
Tout ce qu'il pouvait espérer, c'était de mourir avant que l'orage n'éclate......