Max Bentow

« J’aime ma mère », dit Lene.
Les enfants aimaient leur mère, ça allait de soi. Il en avait été de même pour lui.
« Et ton père ? » demanda-t-il.
Elle ne répondit pas.
« Qu’est-ce qui ne va pas avec ton père ?
— Je n’ai pas de père. Ma mère dit que j’ai simplement un géniteur. »
Oui, c’est ainsi, pensa-t-il. C’est même exactement ça.
« Tu connais ton géniteur ?
— Oui. Il bat ma mère. »
Lene éclata alors en sanglots. D’abord hésitant, il mit son bras autour de ses épaules.
Elle se dégagea brusquement. « Arrête, je ne dois pas me faire toucher par des étrangers. »