Meg Cabot

Il n’est pas trop tard pour modifier votre destinée, essaya-t-elle de m’amadouer, en se raidissant dans son fauteuil.
— De quelle destinée parlez-vous ? La raillai-je d’une voix saccadée. Celle où un arbre s’abat dans une forêt mais où, pauvre de moi, j’ai des boules Quies dans les oreilles ?
Madame Z. me toisa derrière ses cils épais. La peau qui entourait ses yeux était aussi fine que du papier crépon, signe qu’elle était bien plus âgée que je ne l’avais présumé au départ.
— Vous êtes une enfant impolie et irrespectueuse. Vous mériteriez une bonne fessée !
Elle se laissa choir contre le dossier de son fauteuil, comme subitement délivrée de l’emprise malsaine du bouquet d’un simple claquement de doigts ! A moins que ce ne soit le bouquet lui-même qui l’ait libérée ?
— Gardez-le, c’est votre décision ! Je décline toute responsabilité quant aux conséquences de vos actes !