Megan E. Abbott

[...] ... Il était tard, plus que tard, et ils avaient empilé pas mal d'additions au "Eight Ball", un relais routier aux murs collants de sueur dans un coin sombre de nulle part, juste à l'est de la civilisation. Vers 11 heures, ils avaient ramassé un groupe miteux mais parsemé d'étoiles. "Iolene et Jean - Jean et Iolene", chantait sans cesse l'un des types beurrés - elles avaient l'air de connaître tout le monde. Mais Jean ne semblait jamais satisfaite, regardait toujours par dessus les têtes, même les têtes célèbres. A un moment, Sammy Davis Jr, le chef d'orchestre Artie Shaw et le réalisateur Howard Hawks étaient tous agglutinés à leur table, payant des verres aux filles, qui incluaient une nouvelle recrue, une blonde platine à tomber. Iolene ne buvait que de toutes petites gorgées de bourbon citron vert soda, restait plutôt assise, fumant des cigarettes fourrées à la marijuana les unes derrière les autres. Jean s'imbibait à une vitesse plus sociable et la jouait yeux attentifs, laissant à la blonde platine le rôle de la fêtarde qui s'étale. Jean [confia à Hop] que c'était une danseuse de revue du Follies Theatre, où son nom de scène était Miss Hotcha. "Qu'est-ce que aurait pu être d'autre ?", avait soupiré Hop en lui souriant rêveusement.

Jean ne cessait de tourner et retourner sa boîte d'allumettes dans la main.

- "Qui t'attends, coureuse ?" lui avait dit Hop avec un clin d'oeil. "Clark Gable ne traîne pas dans des boîtes comme ça."

Elle l'avait regardé longtemps et lentement, et c'était un de ces regards les plus méchants et sexy qu'elles pouvaient vous balancer, ces filles. Torride.

- "Elle attend son nouveau pote," lui avait chuchoté Iolene, sa lèvre inférieure lui chatouillant presque l'oreille, tant ils étaient écrasés les uns contre les autres dans cette boîte. Elle pense qu'il pourrait venir." ... [...]