Michel Georges-Michel

La mer indigo tricotée sur les plages
par les vents qui apportent les voiles aiguës.
Le ciel est une fête que fêtent les drapeaux
au galop rouge des chevaux d’Ascot.
RAOUL DUFY

Torchon enflammé,
Inextinguible
Quelle âme de ciel
Dans sa peau de pachyderme
CHAIM SOUTINE

Toutes ses rues s’appellent
Jeanne d’Arc, et il enchanta
la misère. Montmartre n’est
plus qu’Utrillo pour
les yeux qui ont accepté
ses images.

Maître du langage nouveau
des volumes et des lignes.
Aristocrate sans morgue,
Il a donné la richesse à la pauvreté.
JUAN GRIS

Taciturne envoûté par Giotto
ses forêts sont des cathédrales
Mais ce gothique sait mettre des
tutus aux danseuses.
ANDRE DERAIN

Couleur qui fixe ses modèles,
en elle. Traits où il triche la précision par
la précision. La femme assise
ou couchée ne se lèvera plus.
HENRI MATISSE

Il sut voir le soleil sans ombres
et la pluie sans nuages. Il tourmenta
le ciel, tordit les noirs cyprès et
mit la voie lactée dans la nuit d’une toile.

Taïtien dans le Bois d’Amour, il
apporta le parfum de Noâ aux
Iles bretonnes et bien avant
le navigateur blanc, la haute
désespérance de la solitude.

Il a rougi la chair de l’impudeur des roses
et les fleurs de la chasteté de ses chairs.
RENOIR

Libre gentilhomme des bourdeaux
et des bals, désossa Valentin,
engoba la Goulue, mais aima davantage
la croupe chevaline au cirque tracé
par son crayon.

Degas a dit qu’elle peignait
l’enfant Jésus avec sa « nurse ».
Quelle tendresse maternelle ont
ces nurses et comme Jésus est déjà
Amour.
MARY CASSATT

Tremble peuplier
sur la toile immobile. Moret, ton
moulin ne manquera jamais du reflet de tes eaux
sous sa brosse, ô virgules d’émeraude.
ALFRED SISLEY

Visage mosaïque, inquiet,
renégat et fidèle, ayant risqué,
cherché, trouvé, fait un éden
d’un potager et Paris de Paris.
CAMILLE PISSARRO

Il fit présent à l’ombre de couleurs nouvelles
Chaque heure le vit naître à un monde plus clair
Il est mort dans un arc-en-ciel.
CLAUDE MONET

Nymphes, danses légères
Près des légers bouleaux
J’aimais mieux tes bergers
Des campagnes romaines
Et les pins parasols que tu ne vendais guère
ô Corot, prince premier de la lumière.