Michel Moutot

Une grande main se pose sur mon épaule. Je me retourne. Wild Bill Cooper, le meilleur ami de mon père. Je ne l'ai pas vu depuis des années. Ses cheveux ont blanchi, ses épaules de colosse se sont voûtées, les rides de son visage, qui entourent un grand nez d'aigle, se sont creusées. Il s'appuie sur une canne, plie à peine le genou droit. Son regard brille toujours de cette flamme qui m'impressionnait et m'effrayait lorsque j'étais enfant.
« John, petit, c'est bien que tu sois là. Je savais que, ce jour maudit, si tu étais à Manhattan, tu descendrais au Trade Center avec un chalumeau. Et que tu ne serais pas seul. Ce sont les tours de ton père. Ici, quand nous les avons vues s'écrouler, d'abord nous sommes restés pétrifiés devant la télé. Puis nous avons appelé les fils, les neveux, les jeunes. Au Canada et ailleurs. Nous leur avons dit : prenez vos outils, les chalumeaux et partez pour New York. Les twin towers sont à nous. C'est nous qui les avons construites. À vous de les mettre en terre. Et de marcher dans le ciel, de boulonner les poutres, d'honorer les ancêtres quand il sera temps de les reconstruire. »