Citation de Alice_
J’ai pensé à soixante-deux années de gentilles cartes cochonnes et quelque chose s’est débobiné dans ma poitrine. Peut-être avais-je mal calculé ce qui restait de ma vie. Ce n’était peut-être pas des broutilles. Ou, en fait, tout n’était que broutilles, du début à la fin – de très nombreux petits moments, toutes les vacances, toutes les Saint-Valentin, toutes les années insupportablement répétitives et cependant toujours nouvelles, d’une certaine manière. On ne pouvait jamais rien acheter avec ça, on ne pouvait jamais monnayer cela pour s’acheter quelque chose d’une valeur supérieure ou plus complète. C’était juste toutes ces journées, tenues ensemble uniquement par la mémoire fragile d’une seule personne – ou, avec de la chance, de deux personnes. Et c’est pour cela, en raison de cette absence de sens ou de valeur, que c’était remarquable. Comme la plus radicale et complexe des œuvres d’art, le genre d’art que j’avais toujours essayé de faire. Cela osait ne pas avoir de sens et par conséquent exigeait tout de vous.
