Mireille Pluchard

Dans la chambre, Amélie a conscience de s’attarder devant sa glace comme jamais elle n’en a pris le temps, mais refuse de rompre cet instant de solitude, si rare dans sa vie de directrice d’école, d’épouse, de mère et de grand-mère.
Après le parfum qu’elle a vaporisé dans son cou et sur ses épaules encore dénudées, après les grosses épingles de son chignon rajustées pour s’assurer de sa bonne tenue, après la jupe à larges plis plats, taillée dans une toile d’Alsace gris clair qui révèle ses mollets, enfilée par le bas afin de ne pas déranger la coiffure, elle revêt maintenant un corsage de crêpe couleur framboise, d’une simplicité et par là même d’une élégance raffinée quand, dans le miroir, se substituant curieusement à son reflet, l’image encore floue d’une jeune fille aux longs cheveux bruns en robe de coton framboise, courant à perdre haleine, prend lentement forme.